SOLEIL COUCHANT 



Les pâtres nonchalants, qui sont venus s'asseoir 

 Sur un tertre isolé pour surveiller sans peine 

 Leurs paisibles troupeaux égrenés dans la plaine 

 Se lèvent tout à coup, aux approches du soir. 



Sur la pâle rougeur du ciel splendide à voir, 

 Des nuages, pareils à des flocons de laine, 

 Frôlent vers l'horizon où le vent les entraîne 

 Le profil sinueux d'un coteau déjà noir. 



Mais la beauté sereine et magique des choses 

 Ne touche point le cœur de ces hommes moroses 

 Ils dévalent, bruyants, le bâton à la main ! 



Un seul reste debout sur l'étroit monticule 



Et regarde, pensif, s'enliser au lointain 



Le soleil qui n'est plus qu'un rubis minuscule. 



