SOUS BOIS 



Un souffle de l'hiver, effleurant nos coteaux, 

 A flétri le grand bois qui bravait les ondées ! 

 La Terre est un linceul; les arbres sans oiseaux 

 Tendent vers le ciel gris leurs branches dénudées. 



Un silence de mort plane sous les arceaux 

 Où le givre suspend ses perlettes ridées ; 

 Mais parfois, du vallon, le râle des corbeaux 

 Arrive jusqu'à nous en notes saccadées. 



Au tournant du chemin que durcit le verglas, 

 Un loup mis en éveil par l'écho de nos pas, . 

 S'élance... et brusquement saute dans une combe. 



On s'arrête, inquiet, on écoute... Plus rien 



Qu'une vague rumeur, un son éolien : 



Le murmure soyeux de la neige qui tombe. 



