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Et je m'en vais ainsi, trouvant dans le réel 

 L'atmosphère sublime et changeante du rêve ; 

 Le village, non loin, à mi-côte s'élève 

 Et profile son vieux clocher sur l'horizon ; 

 Mais tous les travailleurs dorment ; chaque maisori 

 A sa porte fermée et ses fenêtres closes ; 

 Le village se fond dans la beauté des choses, 

 Il ne fourmille plus des tumultes humains : 

 C'est un heureux décor comme ces vieux chemins 

 Dont l'obscure blancheur clans la brume s'estompe ! 

 Ah ! l'on crie au rêveur que votre aspect le trompe, 

 nature, ô prés verts, ô villages dormants ! 

 Je vous peuple, dit-on, de tous mes sentiments, 

 Je vous prête mon âme et vous donne ma vie, 

 Et ne vous vois jamais qu'à travers ma folie ! 

 Mais qu'est-ce donc alors que cette nuit d'été ? 

 Un aspect n'est-il pas une réalité? 

 Le sceptique me dit en raillant mon poème 

 Que tout ce que j'écris n'existe qu'en moi-même 

 Car j'ai transfiguré le monde extérieur. — 



— Si je puis le créer, je n'en suis que meilleur! — 

 Oui, je deviens plus grand si mon âme l'invente 

 Et si ma force intime est à ce point vivante 

 Qu'elle engendre sans fin des aspects de beauté ! — 



— Qu'est-ce donc, après tout, que votre vérité ? 

 Ce qui palpite en moi n'est-ce pas de la vie ? 

 Et ne suis-je donc rien si mon âme est ravie 

 Dans l'admiration de ce qu'elle a cru voir?... 

 Non ! non ! Vous existez vraiment, beauté du soir, 

 Charme obscur de la nuit, prestige des étoiles, 

 Vent d'orage, gonflant nos cœurs comme des voiles ! 

 Je vous admirerai toujours, bois solennels, 

 Découpant vos profils moutonnants sur des ciels 



Où s'éteint lentement for vert du crépuscule ! 

 Oui, le désir du Beau me poursuit et me brûle, 

 Mais je ne suis pas seul l'auteur de vos beautés, 

 forêts, ô coteaux, ô cieux illimités ! 

 Nature, je te crois sublime, par toi-même ; 



