La nuit tombe. Dans le gazon, sous la ramure, 

 La luciole met déjà ses lumignons ; 

 La lune monte au ciel ; on entend le murmure 

 D'une source, un appel de caille, et des sillons 

 S'élève le concert rythmique des grillons. 



Et je rentre, grisé, le long des hautes haies, 

 Par le parfum des foins et la senteur des bois ; 

 L'hôte m'attend au seuil, et les chambres sont gaies; 

 Le chien me fête et vient flairer en tapinois 

 Mon panier débordant de champignons de choix. 



La table blanche est mise et l'aïeule préside ; 

 Le vin clair des Essarts y jette ses rubis ; 

 La bonne causerie y fait l'heure rapide, 

 Cependant que les chats, dressés sur le tapis, 

 Rappellent que pour eux le couvert était mis. 



Puis le maître est prié de nous redire encore 

 Un beau conte d'Espagne, un récit du Pérou, 

 Et je vais m'endormir dans un rêve où j'explore 

 Avec lui les pampas, les forêts de bambou 

 Et les fauves sierras sous le ciel andalou... 



Le jour vient, le coq chante... et je descends des cimes 

 Par les coteaux d'Ornans et la route du val, 

 Jusqu'à la passerelle où je cherche mes rimes, 

 Et, parmi le parterre où sourit floréal, 

 Je crois respirer l'air du village natal. 



Frédéric Bataille. 

 Saint-Claude-Besançon, le 28 avril 1909. 



