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VII 



LE DISQUE 



Tournant sur son poteau que la fumée enduit 

 D'un barbouillage noir, sa face de cocarde 

 Fait ralentir au loin les trains qu'elle regarde 

 D'un œil terne le jour et lumineux la nuit. 



Dans la paix du silence et le trouble du bruit, 

 Au soleil, ou le soir, sous la lune blafarde, 

 Ce géant de métal semble monter la garde, 

 Là-bas, vers l'horizon où « la ligne » reluit. 



Surtout, n'approchez point pour mieux voir sa mimique, 



Poètes enfantins dont le rêve magique 



Trompe à la fois les yeux, la raison et le cœur !. . . 



Car vous seriez déçus : l'alerte sentinelle 



N'est plus, à quelques pas, qu'un grand polichinelle 



Mû par le fil de fer que tire l'aiguilleur. 



2" prix (Nice, Jeux lloraux, 1909). 



