IX 



AUTOMNE 



Le soleil, apparent à travers le brouillard, 

 Semble un disque fumeux en pâte de phosphore ; 

 Notre œil prend sa revanche et fixe son regard 

 Sur cet astre déchu qui « tourne au météore ». 



La verdure se rouille, et, dans le ciel blafard, 

 Des oiseaux migrateurs l'essaim frileux s'essore ; 

 L'espace en est vibrant. . . ô ce cri du départ ! 

 Mélancolique adieu de la faune à la flore. 



Une bise précoce assaille nos coteaux, 



Et, couchant l'herbe avec un sifflement de faux, 



Fait taire les grillons aux joyeuses cohortes. 



La forêt sans babil perd ses frêles atours, 



Et bientôt nous verrons danser aux carrefours 



L'argent de la poussière et l'or des feuilles mortes. 



