L'ORGUE 



Par M. CH. TH U RI ET 



MEMBRE CORRESPONDANT 



C'était un soir d'automne, à l'approche des jours 

 D'ordinaire brumeux, toujours tristes et courts, 

 Que la religion consacre à la mémoire 

 Des siens, entrés déjà dans l'éternelle gloire, 

 Et de ceux qui, venant à peine de mourir, 

 Auraient peut-être encor quelque chose à souffrir. 



Je venais d'éprouver une perte cruelle, 



Grande épreuve où souvent le cœur humain chancelle. 



À ma triste pensée, il fallait un moment 



De méditation et de recueillement. 



Une invisible main me guida vers l'entrée 



D'un temple, au Saint-Esprit église consacrée. 



Elle sut m'inspirer toujours un grand respect, 



Cette église du Saint-Esprit, par son aspect 



Sombre, majestueux et son type sévère, 



D'un âge primitif, plus que le nôtre austère. 



Ainsi qu'une caverne, on la voit s'enfoncer 

 Sous trois profondes nefs, que semblent enlacer 

 Des piliers de granit montant jusqu'à la voûte. 

 J'y pénètre à pas lents. Je regarde ; j'écoute. 

 Le silence est profond. Je suis seul dans ces lieux, 

 Où lutte avec la nuit un jour mystérieux. 

 Le maître autel, au marbre aussi noir que l'ébène, 

 Est orné du tableau de la dernière Cène. 

 Au-dessus est le Christ, sur une grande croix. 

 Dans la pénombre obscure à peine j'aperçois 

 Sa tête aux longs cheveux d'épines couronnée, 

 Sur son sein entr'ouvert tristement inclinée. 



