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Die Biene eilet aus der Zelle, 

 Wo sie entrichtet den Tribut; 

 Die Thäler trocknen ab und färben 

 Sich bunter in der Sonnengluth, 

 Die Heerde lärmt, die Nachtigall 

 Entzückt die Nacht mit süssen Schall . . . 

 Lasst zwischen jenen sanften Höhen 

 Hindurch uns gehen nach dem Bach, 

 Der durch ein Lindenwäldchen fliessend 

 Dem fernen Strome eilet nach. 

 Dort singt die Nachtigall, der Liebling 

 Des Frühlings manche liebe Nacht . . . 



Alexander Puschkin, Onegin. 



Polnisch. 



Weisst Du? Dass von der Sperlinge Myriaden — 

 Die Morgens hier sich sammeln wie zum Fest, 

 Die Borken lesen und im Saud sich baden — 

 Seit mir der Tod die ersten Kinder nahm, 

 Kein einziger fortan zur Atzung kam ! 

 Ob sie sich vor dem Zeltdach, dem zerfetzten, 

 Ob vor dem Ausdruck meiner Stirn entsetzten? 

 Und niemals sind die Vöglein mehr gekommen, 

 Mit stiller Trauer hab ich's wahrgenommen. 



Der Vater der Pesterkrankten, von Julius Stowacki. 



Die Lerche. 

 Hört Ihr wohl die Lerche singen 

 Und die Flüglein rauschend schwingen? 

 Lieder aus der Erdenwelt 

 Sendet sie zum Himmelszelt 

 Lerche, warum bittest Du? 

 Um des eignen Nestleins Kuh ? 

 Um das Körnchen winzig klein ? 

 Um das Wasser kühl und rein? 

 Mutter-Gottes-Sänger bin ich, 

 Bete für das Dörfchen innig; 

 Wenn ich gut bin zu den Leuten 

 Werden sie mir Schutz bereiten, 



