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Mit Schnäblein wohlgeschliffen 

 Erklingen's wunderfein 

 Und frisch in Lüften schiffen 

 Mit leichten Rüderlein. 

 Der hohle Wald ertönet 

 Von ihrem krausen Sang- . . . 

 Doch süsser noch erklinget 

 Ein sonders Vögelein, 

 So seinen Sang vollbringet 

 Bei Mond- und Sonnenschein. 

 Trutznachtigall man 's nennet, 

 Ist wund vom süssen Pfeil, 

 Die Lieb es lieblich brennet, 

 Wird nie der Wunden heil. 



Friedrich von der Spee. 



Der Kuckuk. 

 Du nennst immer Deinen Namen ; 

 Dein Ausruf handelt nur von Dir. 

 In dieser Sorgfalt scheinst Du mir 

 Beredten Männern nachzuahmen ; 

 Gleichst Du dem grossen Baibus nicht, 

 Der immer von sich selber spricht? 



Friedrich von Hagedorn. 



Der Kuckuk sprach zu eiuem Staar, 



Der aus der Stadt entflohen war, 



„Was spricht man", fing er an zu schreien, 



„Was spricht man in der Stadt von unsern Melodeien ? 



Was spricht man von der Nachtigall?" 



„Die ganze Stadt lobt ihre Lieder." 



„Und von der Lerche?" rief er wieder. 



„Die halbe Stadt lobt ihrer Stimme Schall." 



„Und von der Amsel?" fuhr er fort. 



„Auch diese lobt man hier und dort." 



„Ich muss Dich doch noch etwas fragen : 



Was", rief er, „spricht man denn von mir?" 



„Das", sprach der Staar, „das weiss ich nicht zu sagen; 



Denn keine Seele red't von Dir." 



„So will ich", fuhr er fort, „mich an dem Undank rächen, 

 Und ewig von mir selber sprechen". 



Christian Fürchtegott Geliert. 



