Die Zweige spriessen, die Blätter keimen, 

 Das Laub entschlüpfet und horcht dem Liede. 

 Die Vögel girren im jungen Neste, 

 Sie üben zweifelnd die alten Stimmen. 

 Denu Du ermunterst sie, kühne Lerche, 

 Beim ersten Blicke des jungen Frühlings, 

 Hoch über Beifall und Neid erhoben, 

 Dem Aug' entflohen, doch stets im Ohre . . . 



Das Saitenspiel. 



Was singt in euch, Ihr Saiten? j „Ich bin es, der die Wesen 



Was tönt in eurem Schall? j In ihre Hülle zwang 



Bist Du es, klagenreiche, I Und sie mit Zaubereien 



Geliebte Nachtigall? ... ' Der Sympathie durchdrang. 



Es schwebet aus den Saiten, ! In rauher Felsenhöhle 



Es lispelt mir in 's Ohr! Bin ich Dir Widerhall: 



Der Geist der Harmonien, 

 Der Weltgeist tritt hervor. 



Im Ton der kleinen Kehle 

 Gesang der Nachtigall . . . 



Gottfried Herder. 



Schmachtend singt aus jungen Sprossen 

 Philomer; o höret: 

 „Bald ist unsere Zeit verflossen! 

 Liebt uud freut Euch, o Genossen, 

 Weil der Frühling währet!" 



Voss, Lieder. 



P h i 1 o m e 1 e. 



Dich hat Amor gewiss, o Sängerin, fütternd erzogen, 

 Kindisch reichte der Gott Dir mit dem Pfeile die Kost. 

 So, durchdrungen von Gift die harmlos athmende Kehle, 

 Trift mit der Liebe Gewalt nun Philomele das Herz . . . 



Göthe, Gedichte. 



Und die Nachtigall umkreiset 

 Mich mit dem bescheidnen Flügel. 

 Hier in Büschen, dort auf Bäumen 

 Ruft sie die verwandte Menge, 

 Und die himmlischen Gesänge 

 Lehren mich von Liebe träumen . . . 



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