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vous la figurez isolée et perdue au milieu des landes et 

 des bois, — anachronisme! On sonne à une maison 

 moitié neuve, moitié restaurée. On inscrit à la plume 

 sur les pages d'un album le nom qu'on eût inscrit à la 

 pointe du couteau sur la pierre vénérable des ruines. 

 Une gardienne vous mène à travers cours et jardins 

 jusqu'aux murs effondrés de la basilique; là, français 

 elle vous lâche, anglais elle vous épie et vous escorte 

 pas à pas. 



En peu d'instants, jardins, cour, maison, tout s'éva- 

 nouit, la perspective des lieux se met d'accord avec 

 celle des siècles. L'illusion n'a plus d'obstacle que celui 

 que nous nous faisons réciproquement. Cela même 

 dure peu, un instinct naturel de solitude et de silence 

 nous disperse, et chacun de nous se dérobe aux autres 

 sous des pans de murailles et des masses de végéta- 

 lion. En voilà du roman, nous en demandions; le 

 cintre règne avec ses fiers piliers, ses archivoltes rele- 

 vés de zigzags et de billettes, ses chapiteaux mons- 

 trueux, tout ce cortège d'ornementation farouche, dont 

 le style ogival du chapitre et de la sacristie, annexés aux 

 murs de l'église, ne fait que mieux ressortir l'étran- 

 geté. 



L'un de nous se perd à plaisir dans l'immensité d'un 

 ensemble où les brèches de la pierre se compensent et 

 se rachètent par une exubérance de feuilles et de ra- 

 meaux. Il se reporte au temps où les voix de huit cents 

 religieux, agenouillés dans cette nef, ont dû faire écla- 

 ter ses voûtes en s'élançant d'un seul jet vers le ciel. 

 Puis, comme le plus cher et le plus émouvant des passés, 

 c'est toujours le nôtre, il retourne aux souvenirs plus 



