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et se répartit. Ah! voyez- vous, c'est charmant, c'est 

 divin, la peinture ! » Et d'un geste expressif, il sem- 

 blait promener le pinceau au-dessus de sa tête. 



C'est de la pure poésie, poésie en vers, que sa pein- 

 ture ; la légende est sa forme, ses confrères écrivent , 

 lui, raconte, et chante en racontant. Les choses qu'il 

 nous montre revêtent à nos yeux ce je ne sais quoi 

 d'étrange , de merveilleux et de saisissant qui naît de 

 l'impression d'un songe. Les enfants et les peuples des 

 âges privilégiés voient ainsi. 



A-t-il connu Weber? se sont-ils jamais embrassés, 

 le musicien au cor enchanté, le peintre frissonnant 

 d'effluves, maîtres en évocations tous les deux, ouvrant 

 au loin de soudaines perspectives, et mêlant dans leur 

 harmonie, par un don singulier de leur famille et de 

 leur race, la note mélancolique à l'accent triom- 

 phal? 



Est-ce sa faute si la splendeur de son pinceau nous 

 distrait quelquefois de l'intime sentiment de son œuvre? 

 Sous cette puissance flamande, sous cette richesse vé- 

 nitienne, il fut plus français de goût, de convenance et 

 d'à propos que pas un de ses confrères de cette ingrate 

 Académie qui le reçut par surprise, et n'en saura pas 

 porter le deuil. Lui-même, dans sa seconde phase, 

 comme offusqué de son propre éclat, il l'amortit dans 

 ses fresques dont les gammes moins sonores semblent 

 avoir été caressées par le temps. Si l'on voulait cher- 

 cher à déterminer son apport dans le trésor de la pein- 

 ture, peut-être dirait-on que ce qu'a fait Rembrandt dans 

 le domaine de la lumière, il l'a réalisé dans la région 

 moins accessible de l'idée et du sentiment, en concen- 



