— 135 — 



Il n'est cœur si gonflé qui ne se dilate sur la route 

 de Duclair à Barentin. Des rivières sans nom, humbles 

 affluents de la Seine, et dont les sinuosités sont aux 

 siennes comme la vipère au boa, rampent au pied des 

 collines les plus boisées, les plus fourrées, les plus ca- 

 pricieusement enchevêtrées qui se puissent voir. Le pos- 

 tillon, enfant de ces collines, et qui a tété à leurs 

 mamelons, nous affirme que leur aspect ne changera 

 pas, et que les petits-fils de nos arrière-neveux les retrou- 

 veront telles quelles : — « Une terre bonne à rien! »Et du 

 manche de son fouet il nous montre (spectacle rassu- 

 rant- pour le paysagiste) entre deux touffes d'alisiers, le 

 produit malheureux d'un défrichement téméraire. — 

 Oui, terre bonne à rien. Poussez et repoussez, taillis, 

 pour la joie du bûcheron, pour la vie du foyer, pour 

 le triomphe des campagnes, sur ces maigres versants où 

 la main qui vous sema vous protège et vous éternise. 

 Que la leçon profite et qu'on se la raconte en passant! 



Au fond, dans la prairie, une herbe rare et torréfiée 

 par trois mois de soleil, buvait avec une avidité indi- 

 cible l'eau d'un étang récemment débondé. 



« Voyez, messieurs, trois mois sans boire ! Si ce n'est 

 pas pitié! Lâchez vos bondes, leur disais-je. Il est 

 bien temps à cette heure! Le déluge n'y pourrait rien. 

 Il en est de la terre, comme du pauvre monde. » 



Ce spectacle parut avoir impressionné vivement notre 

 homme. Au premier bouchon, il serra les guides à lui, 

 mit pied à terre, et ne fit qu'une gorgée de la moque 

 de cidre que la servante d'auberge lui tendait. 



Barentin! son viaduc est célèbre. Vingt-sept arches 

 sous lesquelles la lumière coule et ruisselle en guise 



