sonne, surnaturellement el clans le miracle de l'autel. 



Malgré l'heure avancée, les portes de l'église ne sont 

 pas si irrévocablement closes que par un de leurs gui- 

 chets elles ne laissent échapper encore quelques péni- 

 tents attardés. Faut-il entrer? — Pourquoi non? Cette 

 initiation par le silence, le recueillement, les vacillantes 

 clartés de la lampe du sanctuaire, aux splendeurs de la 

 basilique, est la meilleure; ainsi la foi s'éveille et s'épa- 

 nouit en nous; ainsi le génie procède dans l'incubatior 

 de son œuvre. Un chœur mélodieux, que l'on eût dit 

 accompagné par l'orgue même de Sainte-Cécile, partait 

 de je ne sais quel point supérieur ou souterrain, mais 

 à coup sûr impénétrable, de l'édifice. L'un disait que 

 c'étaient les saints de pierre dont les cantiques, sus- 

 pendus tout le jour, s'exhalaient suavement la nuit, au 

 son des luths et des cithares; c'est, disait l'autre, l'église 

 qui respire; le troisième, plus modeste, attribuait cette 

 musique aux répétitions prolongées de la messe du len- 

 demain; — oui, mais encore d'où partait-elle? 



t. 



Rouen, samedi i5 août. 



Réveillés sous le charme, nous revolons à la cathé- 

 drale. Elle n'a rien laissé de son prestige dans ce pas- 

 sage périlleux des ombres à la lumière. Plus jeune 

 d'un bon siècle que ses sœurs de Paris, d'Amiens, de 

 Chartres, de Strasbourg, elle réalise dans son type une 

 grandeur et une puissance inconnues aux premières 

 décadences de son temps. Les voussures du portail sont 

 tapissées de nids d'hirondelles qui abèchent leurs 

 petits, et dont les ailes palpitantes suppléent aux ailes 



