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brisées de ses anges et de ses séraphins. Enfants de 

 saint Maurice, baptisés sur les fonts d'une cathédrale- 

 chapelle, à nef pleine, sans bas-côtés, c'est toujours 

 avec une admiration mêlée de surprise et d'embarras 

 que nous voyons s'ouvrir de front devant nous trois 

 nefs pour une. Laquelle prendre? Si la maîtresse nef 

 l'emporte en hauteur, en hardiesse, par la superposi- 

 tion de ses galeries, par le rayonnement de ses vitraux, 

 il y a, en revanche, dans le jeu des collatéraux au- 

 tour d'elle , de si magiques perspectives , tant de 

 secrets à surprendre dans le détail de leur architecture, 

 tant d'inscriptions, de tableaux ou de statues à relever 

 dans l'embrasure de leurs chapelles ! Ainsi , errant et 

 louvoyant, nous arrivons par bordées à la chapelle de 

 la Vierge. Quelle sève lapidaire, quel entrecroisement 

 touffu de rameaux et de feuillages ! Quand les derniers 

 restes des bois seront en friche, nos neveux enrichis, 

 sevrés d'ombre, s'en viendront demander aux arceaux 

 des temples gothiques les illusions de la forêt. Pourvu 

 seulement que le marteau des démolisseurs auxquels 

 nous devons tant de ruines ne rivalise pas trop éner- 

 giquement avec la cognée du bûcheron ! 



Cette chapelle de la Vierge contient deux tombeaux, 

 érigés à cinquante ans l'un de l'autre, et à deux siècles 

 environ de la voûte qui les protège. Celui de Georges 

 d'Amboise a tout ce qui répond, — grâce, féerie, sou- 

 plesse et subtilité de ciseau, — à l'âge d'or delà Renais- 

 sance. Répond-il aussi bien aux exigences d'un tombeau? 

 Parlez-moi de celte figure drapée de son linceul, 

 et couchée dans une si funèbre attitude! Le nom de 

 l'auteur est un problème; on dirait Jean Cousin, si 



