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ses fins, n'a certes pas besoin d'un luminaire ; mais mon infirme 

 vision humaine ne peut s'en passer, la nuit. 11 me faut au moins une 

 bougie, souvent éteinte par l'essaim tournoyant. Une lanterne m'évite 

 ces éclipses ; mais sa louche clarté, rayée de larges ombres, ne con- 

 vient nullement à mes scrupules d'observateur, qui veut voir et bien 

 voir. 



Ce n'est pas tout. La lumière d'une lampe détourne les Papillons 

 de leur but, les distrait de leurs affaires et compromet gravement, 

 si elle persiste, le succès de la soirée. Aussitôt entrés, les visiteurs 

 accourent éperdument à la flamme, s'y grillent le duvet et, désor- 

 mais, affolés, sont des témoins suspects. S'ils ne sont rôtis, tenus à 

 distance par une enveloppe de verre, ils prennent pied tout à côté 

 de la flamme, et là ne bougent plus, hypnotisés. 



Un soir, la femelle était dans la salle à manger, sur une table, en 

 face de la fenêtre ouverte. Une lampe à pétrole, munie d'un large 

 réflecteur en émail blanc, brûlait, âppendue au plafond. Des arri- 

 vants, deux s'arrêtèrent sur le dôme de la cloche, très empressés 

 auprès- de la prisonnière ; sept autres, quelques salutations données 

 en passant, allèrent à la lampe, tournoyèrent un peu; puis, fascinés 

 par la gloire de lumière rayonnant du cône d'opale, ils se cam- 

 pèrent, immobiles, sous le réflecteur. Déjà, les mains des enfants se 

 levaient pour les saisir. « Laissez, dis-je, laissez; soyons hospita- 

 liers. » De toute la soirée, nul des sept ne remua. Le lendemain, ils 

 y étaient encore. L'ivresse de la lumière leur avait fait oublier 

 l'ivresse des amours. 



Avec de tels passionnés pour l'éclat de la flamme, l'expérimenta- 

 tion précise et prolongée est impraticable du moment que l'observa- 

 teur a besoin d'un luminaire. Je renonce au grand Paon et à ses 

 noces nocturnes, il me faut un Papillon de mœurs différentes, habile 

 comme lui dans les prouesses du rendez-vous nuptial, mais opérant 

 de jour. Ce papillon, l'aurai-je? 



