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dation universelle, dans cette triste uniformité qui est le 

 prélude du deuil de la nature. Chaque jour le froid re- 

 double d'intensité : il change les eaux en glace, il en- 

 chaîne la sève des végétaux dans les canaux qui la re- 

 cèlent ; il engourdissait mes doigts, lorsqu'au milieu de 

 la rade, assis sur le pont du navire blanchi de givre, je 

 décrivais ces derniers momens de la vie végétale. 



Dès le mois de septembre les glaces avaient recom- 

 mencé à descendre du cerclé polaire. Lors de notre 

 sortie du havre de la Station, il y en avait trois sur 

 notre route, qui étaient hautes comme des montagnes; 

 mais heureusement elles étaient trop distantes pour 

 nous faire courir des dangers, malgré leur volume. 

 Le'froid m'avait fait déjà souffrir, et je perdis de vue 

 encore une fois l'île de Terre-Neuve, le i er novembre, 

 avec autant de joie que j'y étais arrivé. 



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