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die Reise fort bis Krasuo-Jar, der einzigen Stelle, wo aus- 

 nahmsweise das linke Ufer die ansehnliche Hohe von 80 Fass 

 erreicht; dies besteht aber hier nicht ans dem rothen, sondern 

 der Ilauptmasse nach ans gelbem eisenschiïssigen Sande, der 

 auf einer Thonschicht mit undeutlicheii Pflauzenresten ruht und 

 von einer wenig raâchtigen Schicht aschenartigen Mergels be- 

 deckt ist. Dann verflachen sich wieder beide Ufer und Wald 

 begleitet den Fluss auf beiden Seiten, links Eichen, redits 

 Espen, Tannen und Fichten. 



So schwamm mein leichter Nachen dahin auf diesem was- 

 serreichen Fiasse, der im Système der fliessenden Wâsser ei- 

 ne nutzlose Ader, eiue schône, aber unbetretene Strasse zu 

 sein scheint. Nur im Friihjahr herrscht hier Bewegung, wenn 

 die Flosse aus den nôrdlichen Wâldern nach der Wolga hin- 

 abgeschwemmt werden; doch das dauert nur wenige Wochen, 

 dann tritt wieder Stille ein, und bis das Wasser zu Eis ge- 

 steht, ist es nur seine eigene murmelnde Bewegung, welche 

 jener Stille Leben giebt. — Wohl rauscht es zuweilen in dem 

 Laube der diisteren Wâlder, wohl sieht man im Ufersande die 

 Spuren der Bachslelzen, wohl hort man das Pipen und Zwit- 

 schern der Uferschwalben, deren Nester die zahlreichen Lôcher 

 in den sandigen Uferwânden verrathen; aber dièse Tône unter- 

 brechen weniger die lautlose Stille, dièse Scène der Ruhe, 

 als sie vielmehr, zugleich mit den taktmâssigen Schlàgen der 

 Ruder, das Gefiïhl tiefen Friedens erhohen, das in dieser Wald- 

 einsamkeit iiber uns kommt. Erst dann werden wir des tiefen 

 Schweigens recht gewahr, wenn durch den Ton der Contrast 

 vor die Sinne tritt. In dieser Stille sind die Tropfen, die vom 

 gehobenen Ruder in's Wasser rinnen, laute Tône, und deram 

 Ufer Stehende versteht von jenseits leise gesprochene Worte. — 

 Aber doch herrscht hier Frieden nicht: dieselben Wellen, wel- 

 che iiber den Sand so sanft dahinzurollen scheinen, unterwûh- 



