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Erinnerungen vor die Seele. Jedesmal, wenn ich durch die Widder der 

 Insel streifte, dachte ich zurück an die schöne Jugendzeit, in der ich an 

 der Hand des Vaters, eines waidgerechten, erfahrenen Jägers, durch 

 die prächtigen Wälder des Thüringer Waldes wandelte und von seinen 

 kundigen Lippen Belehrung über die Bäume des Waldes, die Stimme 

 der Vögel und die Fährte des Wildes erhielt. Unvcrgesslich haben 

 sich mir diese Lehren eingeprägt. Alle meine lieben Bekannten von 

 damals und aus meiner berg- und waldreichen Heimat Westfalen fand 

 ich in Hokkaido wieder, manche wohl in gewissen Abarten, die aber 

 nur dem Blicke des Kundigen als solche kenntlich sind. Dort an jener 

 knorrigen, mehr als hundertjährigen Eiche pocht ein Schwarzspecht, 

 der seinen rotgescheitelten Kopf neugierig zur Seite biegt. Ar. ihm 

 vorbei fliegt mit gellendem Schrei ein grünlicher Grauspecht, um an 

 einer Ulme seine Klopfarbeit zu beginnen. Rechts von mir treibt eine 

 Schaar sclnvarzköpfiger Sumpfmeisen auf einer Weisstanne ihr Spiel, 

 muntere Tierchen, die nicht stille und nicht ruhig sitzen können. 

 Auf einem trockenen Eschenzweige hält ein grauer Fliegenschnäpper 

 nach Beute Ausschau, während eine Drossel sich den obersten Zweig 

 einer Pappel zum Sitze ausersehen hat. Aus der Ferne ruft der Kukuk 

 herüber. Als ich nach ihm schauec sehe ich einen Wanderfalken zu 

 meinen Häupten kreisen. Eichhörnchen springen hurtig über die 

 Aeste. Ein "fliegendes" lässt sich schräg vom Gipfel eines Baumes 

 auf einen niedrigen Zweig herabfallen. Dicht über dem Boden hat 

 eine Natter ihren schlanken Leib um ein Schlinggewachs gewunden ; 

 eine unvorsichtige kleine Eidechse, die mit hellen Auglein nach allerlei 

 Gewürm ausschaut, fällt ihr zum Opfer. Über den hurtigen, 

 murmelnden Bach yiegen saphirgleich glänzende Vögel hin. Es sind 

 Eisvögel, die mit der anspruchslos gefärbten, dunkeln Wasseramsel hier 

 ihre Nahrung suchen. Aus dem Unterholz, das sich dicht über den 

 Boden zieht, sodass man nur mit dem Buschmesser in der Hand sich 

 einen Weg hindurch bahnen kann, ertönen die süssen Stimmen 

 verschiedener Singvogelarten. Eines nur fehlt dem Yezowalde. 

 Niemals wird man den schmetternden Ruf eines Buchfinken vernehmen, 



