258 



LE NATURALISTE 



maniement des poisons ; qu'enfin elles onb sur l'atanomie des 

 insectes et sur l'entomologie systématique des notions précises. 

 C'est beaucoup trop pour une petite tête de guêpe qui n'a pas 

 fréquenté les écoles de médecine. Et l'on conclut : cette tête de 

 guêpe n'est pas habitée par une véritable intelligence, mais par 

 quelque chose qui fait à la fois mieux et moins bien que l'intel- 

 ligence, quelque chose d'aveugle et d'inconscient; ce quelque 

 chose, c'est l'instinct. 



En outre, tous les individus d'une même espèce se comportant 

 de la même façon, «'adressant aux mêmes proies, ne rempla- 

 çant jamais un charançon par une araignée ou réciproquement, 

 on déclare que le caractère le plus frappant de l'instinct, c'est 

 son immuabilité. Il pousse l'insecte à faire une chose, une seule 

 chose, toujours la même ; cette chose est très bien faite, mais 

 l'insecte, le voulût-il, ne pourrait la mal faire ; il sait sansl'avoir 

 jamais appris ce qu'il doit savoir, mais n'y peut rien ajouter, 

 rien retrancher et ignore même pourquoi et comment il agit. 



Voici qui est bien loin de l'intelligence humaine si souple et si 

 diverse, si apte à profiter de tout, si pénétrante et à la fois si 

 fragile. Quelle belle matière à batailles sur les différences et les 

 ressemblances des facultés mentales des animaux et de l'homme! 

 Pour cette fois les psychologues ont été cependant à peu près 

 unanimes : presque tous ont déclaré que l'instinct et l'intelli- 

 gence n'avaient rien de commun. Mais pour l'un, les animaux 

 sont des automates; pour un autre, des maniaques; pour un troi- 

 sième, des somnambules ; pour un quatrième, des illuminés ; et 

 suivant ces conceptions diverses, l'instinct devient un ressort 

 caché mis en détente par certaines impressions, une habitude 

 héréditaire et impérieuse, un rêve permanent, asservissant 

 l'organisme à ses inéluctables suggestions, une étincelle de 

 l'intelligence divine, confiée parfois aux plus modestes instru- 

 ments de l'harmonie universelle, et constituant une preuve com. 

 plémentaire, que d'aucuns jugeront superflue, de l'existence de 

 Dieu. 



Les savants se font, en général, de la divinité une idée trop 

 haute pour la mêler inconsidérément à toutes les affaires du petit 

 coin du monde dans lequel ils se meuvent. Ils ont quelque peine 

 à imaginer le dieu de la Genèse tantôt caché dans les plis d'un 

 étendard et préparant de là la victoire des conquérants qu'il pro- 

 tège, tantôt voltigeant sur l'aile d'un pompile, tout prêt à jeter, 

 pour so.i propre plaisir, l'innocent animal sur quelque confiante 

 araignée. Et ils essayent de démonter l'automate, de demander 

 au maniaque l'origine de son tic, d'arracher au somnambule le 

 secret de son rêve, et de déterminer par quels procédés la sollici- 

 tude divine a si bien réglé les choses que les petits mêmes des 

 oiseaux peuvent envier aux plus frêles insectes la façon miracu- 

 leuse dont leur pâture est assurée. 



Tout d'abord, imaginons un plébiscite — révérence parler — 

 sur la question de savoir si les animaux sont des automates : 

 tous les amis et toutes les amies de l'exubérante tendresse des 

 chiens, du caressant égoïsme des chats ou de la docile ardeur 

 des chevaux se lèveraient pour protester en faveur de l'intelli- 

 gence de ces animaux superbes ou charmants, et les psychologues 

 seraient fort justement battus. 



Ceux qui voient dana les animaux des victimes d'une habitude 

 héréditaire ou des somnambules font une dangereuse concession. 

 Tout le monde sait que, si les claviers de piano se défendent 

 encore contre des mains inexpérimentées les morceaux de musique 

 semblent sous des mains asservies par l'habitude, s'envoler tout 

 seuls des touches d'ivoire. D'autre part, le somnambulisme nous 

 révèle l'extrême perfection avec laquelle peuvent être exécutés, 

 en l'absence de toute conscience, de toute volonté, des séries 

 d'actes qui imitent à s'y méprendre les actes mûrement réfléchis. 

 On trouve donc coexistant avec l'intelligence la plus nette, et lui 

 prêtant souvent une précieuse assistance, de véritables opérations 

 instinctives, instinctives par leur précision, instinctives par leur 

 étroite spécialisation, instinctives encore par l'inconscience totale 

 de leur exécution. Les mécanismes (1) desquels dépendent ces 

 opérations ont été manifestement organisés par l'application 

 intelligente et soutenue de ceux qui les possèdent, c'est-à-dire 

 par l'éducation volontaire ou forcée ; voilà la barrière entre 

 l'intelligence et l'instinct sérieusement ébranlée ; elle serait tout 

 à fait renversée si les habitudes acquises par l'éducation pou- 

 vaient devenir héréditaires. Notre savant confrère Ribot a écrit 

 tout ce qui convenait pour établir l'affirmative (2). 



Les instincts de beaucoup d'animaux demeureraient d'ailleurs 

 fort imparfaits sans le secours de l'éducation. De même que 



(1) Le Catapagurus. 



(2) Th. Ribot, 'iHérédilé. 



nous dressons nos animaux domestiques pour assurer aux ins- 

 tincts artificiels que nous avons fait naître chez eux tout le déve- 

 lopiiement dont ils sont susceptibles, de même les parents des 

 jeunes oiseaux leur apprennent à voler, guident leurs premières 

 quêtes de nourriture, et, quand vient le printemps, les novices 

 apprennent des plus âgés les secrets de la fabrication des nids. 

 Si l'éducation — c'est-à-dire l'expérience enseignée — contribue 

 à donner à l'instinct toute sa perfection, en développant le fond 

 que l'hérédité transmet, il devient probable que ce fonds lui-même 

 a été graduellement constitué par l'expérience personnelle des 

 ancêtres des animaux actuels. Effectivement, l'intervention de 

 cette expérience est parfois d'une incontestable évidence. Cer- 

 taines espèces de cassiques, oiseaux propres à l'Amérique, font 

 actuellement leur nid avec du crin de cheval. Or, à l'époque de 

 Christophe Colomb, le cheval, déjà fossile en Amérique, était 

 inconnu des Peaux-Rouges. C'est donc seulement depuis la 

 découverte du Nouveau-Monde que des cassiques ont apprécié 

 les qualités du crin, et substitué cette matière nouvelle aux raci- 

 nes flexibles dont ils avaient jusque-là construit leur nid. 



D'autre part, certains instincts, inexplicables quand on les 

 considère isolément, prennent une signification très nette quand 

 on les compare à ceux d'animaux du même groupe. Les dragues du 

 Challenger et du Talisman ont ramené d'une assez grande pro- 

 fondeur une sorte d'écrevisse à queue molle, turgescente, coni- 

 que, terminée à son extrémité par deux crochets soutenant un 

 tout petit coquillage. On ne comprend pas à quoi peut servir ce 

 menu trophée. Mais notre écrevisse a un proche parent bien 

 connu sur nos côtes : le bernard-l'ermite ou pagure. Celui-là 

 abrite confortablement dans une grande coquille de buccin sa 

 queue trop alléchante pour une foule de rôdeurs maritimes. Il 

 indi([ue ce qui s'est passé pour son congénère des abîmes. Là, 

 les grandes coquilles sont rares ; les pagures résignés à 

 vivre dans ces profondeurs obscures où ils ont peu d'ennemis 

 trouvent facilement, quand ils sont jeunes, de petites coquilles; 

 quand ils grandissent, ils n'en trouvent plus à leur taille : mais 

 sacrifiant à l'instinct de leur race, ils gardent au bout de leur 

 queue l'abri minuscule de leur premier âge. C'est le petit foulai'd 

 dont les jeunes Bordelaises entourent leurs brunes tresses en 

 souvenir du vaste fichu de leurs aïeules ; c'est la petite touffe de 

 tulle que les domestiques berlinoises mettent au-dessus du front, 

 entre les deux ailes de leur chevelure, dernier hommage au ver- 

 tueux bonnet de jadis. Quelques espèces abyssales de pagures 

 renoncent à la superstition de la coquille ; au contraire, afin de 

 mettre à l'abri leur fragile et encombrant abdomen, les pagures 

 des rivages essayent de tout : les moins avisés (1) se cachent 

 dans des trous ou se blottissent dans des éponges creuses (2) ; 

 d'autres se construisent un abri transportable avec du 

 sable agglutiné (3) ; il en est qui se logent dans des frag- 

 ments de bambous ou autres tiges creuses de végétaux (4) ; 

 la plupart enfin adoptent des coquilles droites (.îi) ou 

 enroulées. Si les divers instincts que nous venons d'énumérer, 

 au lieu d'appartenir à des espèces différentes, étaient présentés 

 par les mêmes individus à différents âges, nous ne manquerions 

 pas de dire : Les pagures ont été rendus particulièrement pol- 

 trons par l'expérience des dangers que leur fait courir la 

 mollesse de leur tégument ; sous l'empire de ce sentiment, ils 

 ont commencé par se cacher dans des trous, comme le font les 

 écrevisses de rivière à l'époque de leur mue ; puis ils ont creusé 

 ces trous eux-mêmes (6) ; après quoi ils ont découvert qu'il était 

 plus commode et tout aussi sûr d'user d'abris portatifs, et d'essais 

 en esais ils ont été conduits à se loger dans des coquilles vides 

 qu'ils ont abandonnées en descendant dans les grands fonds (7). 

 Ce serait l'histoire et en même temps la théorie d'un instinct 

 développé sous rim])ulsion d'une intelligence lente à agir, sans 

 doute, mais produisant des effets héréditaires d'autant plus sûrs 



(1) Pylocheles, Cancellus. 



(2) Quelques-uns, les Birgus latro, .sortent de l'eau et peuvent 

 grimper sur les cocotiers dont ils mangent les fruits. 



(3) Certains Pylocheles. 



(4) Xylopa.gurus. 



(5) Pylopaguriis. 



(6) Thalassinid^. 



(7) Jl est quelquefois suppléé régulièrement d'une curieuse 

 façon à la rareté des grandes coquilles : une anémone de mer se 

 fixe sur la petite coquille dont se contente le Pagurus pilimanus 

 quand il est jeune ; l'anémone bourgeonne et grandit, déborde 

 au delà de la coquille comme l'animal, de manière à lui faire 

 toujours un habit à sa taille. 



