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LE NATURALISTE 



et qui possède à la face interne des écailles de l'involucre une 

 large glande sécrétant une humeur visqueuse dont certains 

 insectes sont très friands. M. Blatscliley a pu observer des 

 insectes en nombre assez considérable, rassemblés sur les écailles 

 de l'involucre des chardons, évidemment attirés par la liqueur 

 sécrétée. Un examen plus attentif permettait de voir que beau- 

 coup de ces insectes étaient retenus prisonniers, les pattes 

 engluées dans l'humeur visqueuse. Ces insectes mouraient ainsi 

 sur place et étaient si desséchés, qu'ils tombaient en poussière 

 quand on voulait les saisir. Le savant naturaliste trouva un jour 

 huit coléoptères groupés à la base d'une tète de chardon. Un seul 

 était englué par les pattes, mais les autres paraissaient malades, 

 comme s'ils avaient été empoisonnés par la substance dont ils 

 s'étaient nourris. Ils étaient dans un tel état de torpeur, qu'ils se 

 laissaient pi'endre sans difficulté. Les têtes de chardon qui rece- 

 vaient les plus fréquentes visites des insectes étaient celles dont 

 les fleurs étaient flétries et dont les fruits commençaient à 

 mûrir. 



On dit généralement que la fécondité des chauves-souris est 

 très faible, et qu'à chaqué portée elles ne donnelit nàîfssàn'ce 

 qu'à un seul, ou plus rarement à deux petits. Cela est peut-être 

 vrai pour nos espèces indigènes, mais chez certaines espèces 

 exotiques, il n'en est pas de même, et il y a pour elles à craindre 

 la dépopulation qui menace tant l'espèce humaine. C'est le cas, 

 par exemple, d'une chauve-souris de New- York, V Alalapha 

 noveborensis. M. W. Lyon signale en efl'et une femelle qui fut 

 trouvée portant quatre petits : chacun était attaché à un mamelon 

 et leur bouche englobait non seulement la tétine, mais encore 

 les poils voisins, de telle sorte que la fixation en était très éner- 

 gique. M. Lyon a remarqué aussi que, tandis que la mère ne 

 pesait que 11 grammes, le poids des jeunes réunis atteignait 

 13 grammes. C'était un joli fardeau à emporter au vol. Les 

 amateurs d'aéroplanes feraient bien de demander des leçons à 

 l'Atalaphe de New- York. 



* 



M.'S. H. nohncs(l) a observé et étudié cequ'on appelle la'iélhi- 

 simulation, c'est-à-dire la simulation de la mort, chez la grosso 

 puce de sable, la Talorchestia longicornis. Celte espèce est 

 nocturne ; le jour elle reste tranquille, enroulée sur elle-même 

 dans les tunnels qu'elle creuse dans le sable, et paraissant 

 endormie. Quand on la retire de sa retraite, elle peut ou bien 

 rester enroulée et immobile, ou bien, après quelques sauts dans 

 le sable, elle reprend son attitude passive, immobile. Le corps 

 est infléchi sur lui-même, l'animal retire ses pattes vers lui et 

 plie ses antennes sous le thorax. Dans cet état, il reste longtemps 

 immobile, il se laisse ramasser sans réagir le moins du monde 

 et semble parfaitement mort. Sans doute, il lui est utile de 

 paraître mort ; car, gisant sur le sable, immobile, ne se distin- 

 guant pas, par sa couleur et ses taches, du sable sur lequel il 

 repose, il échappe à l'attention : les animaux qui en font leur 

 proie habituelle ne le discernent pas, et passent sans l'avoir vu 

 et sans y avoir touché. S'il se mouvait, au contraire, il attirerait 

 l'attention et serait poursuivi. Mais pourquoi l'orchestie se com- 

 porte-t-elle de la sorte? A-t-elle l'idée que, simulant la mort, et 

 adoptant la positirn qu'elle prend, elle échappera aux regards 

 et aux dangers'? C'est beaucoup demander à ses facultés men- 

 tales peut-être. D'autre part, l'instinct doit être relativement 

 récent, car les formes terrestres des amphipodes sont récentes, 

 elles descendent de formes purement aquatiques, plus anciennes. 

 Et peut-être les formes aquatiques peuvent-elles nous éclairer 

 sur l'origine de l'instinct. Si nous considérons ces formes aqua- 

 tiques et plus anciennes, nous constatons l'existence d'une rela- 

 tion, grâce à deux autres formes, les Ovclieslia palustris elagilis, 

 qui se comportent d'une manière qui tient le milieu entre celle 

 que présente la talorche.stie terrestre. Toutes les espèces aqua- 

 tiques ont une forte réaction thigmotactique. Et les espèces ter- 

 restres qui paraissent simuler la mort ne font qu'agir comme les 

 aquatiques. Elles s'efforcent sans cesse d'entrer en contact avec 

 des objets solides; et quand ce contact n'existe pas, elles sont 

 inquiètes et se déplacent sans cesse. Leur idéal, c'est de s'insi- 

 nuer entre deux objets voisins, de manière à se procurer un 

 maximum de contact. Une fois celui-ci obtenu, l'animal reste 

 tranquille, le corps en flexion et les antennes courbées en 

 arrière. La prétendue lélhisimulalion des orchesties n'est donc 



(1) Revue scientifique. 



que la suite, l'exagération et la spécialisation de la tendance 

 thigmotactique des amphipodes aquatiques. 



Cette étude de l'évolution des instincts est bien intéressante, 

 et il est regrettable que si peu de naturalistes s'en occupent. 



Une revue mondaine, dans un article sur les animaux au 

 théâtre, donne quelques détails intéressants sur quelques-uns 

 d'entre eux. 



Dès le temps de Racine, on vit des chiens figurer sur la scène 

 des comédiens du Roy : dans les Plaideurs, l'Intimé fait interve- 

 nir toute une famille de jeunes toutous afin d'implorer la clé- 

 mence du juge Perrin Dandin en faveur de leur mère, coupable 

 d'avoir dérobé un chapon. 



Avec le Chien de Montargis, place au vrai tragédien ! Il <'Sl 

 presque superflu de rappeler le duel historique et fameux dont 

 fut tirée la pièce en question. A l'époque où l'on s'en remettait 

 au « Jugement de Dieu » pour faire éclater la culpabilité des 

 criminels, un chien, dont le maître avait été assassiné, comparut 

 en champ clos, face à face avec le meurtrier, combattit avec lui 

 et le vaiiuiuit. Cette dramatique aventure fut mise à la scène 

 sur un théâtre des boulevards, et un chien fut dressé à jouer 

 chaque soir le rôle de son glorieux aïeul. On le voyait paraître 

 une première fois avec son maître qu'il accablait de caresses; un 

 peu plus tard, c'était lui encore, mais triste et plaintif; enfin, il 

 amenait la justice sur le lieu du crime, désignait le coupable par 

 ses aboiements furieux, et finalement simulait avec lui un combat, 

 tantôt prenant une offensive hardie, tantôt s'allant réfugier 

 derrière le tonneau qui lui servait de bouclier : enfin il sautait 

 à la gorge de son ennemi et le terrassait. 



Une fois que l'on eut fait comprendre au brave toutou ce que 

 l'on voulait de lui, il se donna corps et âme à son rôle ; après sa 

 victoire, il manifestait son allégresse par des sauts et des cris si 

 joyeux, qu'il semblait croire que « c'était arrivé » ; jamais d'ail- 

 leurs il n'eut l'étourderie de serrer les dents et de mordre réelle- 

 ment sur partenaire. Sa renommée dans Paris fut inimaginable. 



Le meilleur acteur après le chien est lo cheval ; c'est une 

 des gloires de théâtre. Vers 1840, au cirque 01ympi([ue, le cheval 

 Zisco était le héros d'un drame en cinq actes intitulé le Cheval 

 du diable. Ce coursier merveilleux passait de l'écurie de Maho- 

 met dans celle de Satan à qui le prince Ulric l'achetait au prix 

 de son âme ; et on le voyait dans quatorze tableaux et autant de 

 péripéties patliétiques sauver constamment son maître des plus 

 vertigineux dangers; d'un bond, il franchissait des précipices, 

 galopait invulnérable au milieu des javelots ; au pôle Nord, il 

 dispersait d'une volée de ruades une troupe féroce d'ours blancs ; 

 il allait chercher un enfant dans un château enchanté, enveloppé 

 de flammes et entouré d'un réseau de chaînes de fer ; il passait 

 sur les chaînes en équilibre, pénétrait dans la tour embrasée, 

 attrapait délicatement l'enfant entre ses dents, repassait avec son 

 précieux fardeau qu'il venait déposer aux pieds de son maître, 

 tandis que les ours blancs se jetaient sur le ravisseur, le méchant 

 rian d'Islande ! 



Dans cette corporation des animaux comédiens, il en est donc 

 qui amusent par le talent avec lequel ils jouent leurs rôles ; 

 d'autres, au contraire, font la joie du public parce qu'il leur prend 

 soudain fantaisie de se refuser justement à ce que l'auteur en 

 attendait, et de se livrer dans leur conduite à toutes sortes d'in- 

 cartades. Et il faut bien avouer que ce ne sont pas toujours 

 ceux-là les moins drôles. 



Un des animaux les plus coutuniiers du fait est le singe. Aussi 

 intelligent que le chien, il n'a pas sa docilité; il est capricieux, 

 volontaire, n'obéit que quand il lui plaît, et l'on a toujours à 

 craindre avec lui quelque mauvaise farce. 



Dans une pièce que jouait le Châlelet, il y avait un général 

 patriote qui, pour traverser les lignes ennemies, se déguisait en 

 montreur d'animaux, s'affublant d'une fausse barbe et de faux 

 cheveux, et prenait sur son éjiaule un singe et un perroquet. Le 

 rôle était tenu par M. Albert Lambert père, actuellement à 

 rOdéon. Le perroquet avait une manie insupportable, c'était de 

 s'amuser à lui pincer l'oreille avec son bec; quant au singe, il 

 avait fini par s'accoutumer peu à peu au va-et-vient des person- 

 nages, à la musique de l'orchestre, à tout le brouhaha de la mise 

 en scène, et exécutait fort décemment ses culbutes au moment 

 opportun. Le jour de la première représentation arrive. Le per- 

 roquet, sans tarder, s'attaque à l'oreille du général, et le public 

 se met à rire, croyant que c'était un jeu de scène préparé 

 d'avance; seul l'acteur, à qui l'oiseau faisait beaucoup de mal, 

 n'en avait nulle envie; mais stoïque, il ne bronchait pas. Arrive 



