LE NATURALISTE 



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Œuf. — Longueur 0mm. 3, diamètre 0mm. 2. 



Ovalaire, jaunâtre, lisse et luisant, arrondi aux deux 

 pôles, à coquille peu consistante. 



Œuf petit mais proportionné à la taille de la mère, 

 pondu au nombre d'une cinquantaine environ, dont 

 l'éclosion a lieu une quinzaine de jours après, chacun 

 recouvert d'une couche protectrice affectant la forme 

 suivante : 



Enveloppe primaire. — Longueur mm. 4, diamètre 

 mm. 3. 



Conique, brun obscur verdàtre, formée de lamelles 

 disposées en rangées diagonales de la base qui est 

 tronquée à la pointe qui est arrondie. 



C'est le bout tronqué que la jeune larve rongera à sa 

 naissance, c'est par ce point qu'elle dégagera sa tête et 

 son premier segment thoràcique pour aller à la recherche 

 de ses premiers aliments et cette enveloppe primaire se 

 modifiera successivement à chaque mue, de manière à en 

 faire un fourreau de consistance solide, suffisant pour 

 mettre la larve à l'abri du danger ; et ce qui se passe 

 pour le minuscule C. pusilliis, se répercute sur toutes les 

 espèces des genres Clytres et Cryplocéphales. 



Cet instinct qui guide les mères de ces deux groupes 

 pour assurer la protection de leurs œufs d'abord au 

 moyen de leurs déjections façonnées avec un art particu- 

 lier, se transmet à la larve qui continue à vivre sous le 

 couvert de ce même fourreau qu'elle agrandit au fur et à 

 mesure de son développement, à la suite de chaque 

 changement de peau, et dont elle modifie la forme exté- 

 rieure par des dentelures, des arêtes, des bourrelets 

 chevronnés et autres dessins particuliers, chaque espèce 

 sans exception ayant le sien propre, et cela avec cette 

 particularité que certaines espèces très atïînes qui ne se 

 distinguent que par de faibles caractères à l'état adulte, 

 offrent des dissemblances très marquées à l'égard de leur 

 fourreau, de leur enveloppe primaire et même de leur 

 condition d'existence à l'état larvaire; toutes ces consi- 

 dérations réunies constituent une preuve irréfutable de 

 l'immutabilité de l'espèce. 



De Marseul dans sa Monographie des cryptocéphales, 

 1874, p. 229, a donné la description de l'adulte. 



Capitaine Xambeu. 



LES TRANSFORMÂTIONS D'UNE ILE 



En ce monde, tout change ; seulement, nous ne nous en aper- 

 cevons pas toujours, parce que les choses changent plus ou 

 moins vite et que nous changeons encore plus vite qu'elles. 



Une île abandonnée .à elle-même, et autrefois toutes les îles 

 étaient dans ce cas, risque de finir un jour par s'abîmer dans la 

 rivière, à moins qu'elle-même, cette rivière, ne quitte son lit pour 

 en changer et en suivre un autre, précisément là, ce qui est rare. 



Nous avons suivi du regard, en chemin de fer, une petite île 

 sur l'Oise, qui s'est ainsi dégradée tellement en amont, que nous 

 la laisserons, en mourant, diminuée à peu près de moitié de ce 

 qu'elle était quand nous sommes venu au monde. Aujourd'hui, 

 elle a perdu peut-être 50 mètres sur ce qu'elle était il y a 

 50 ans ; il est vrai de dire qu'elle n'était pas large, mais elle 

 avait plus de cent mètres de long. Il ne faudrait pas croire que 

 cette destruction se soit faite en commençant par un bout pour 

 finir par l'autre : non 1 II s'est passé au contraire quelque chose 

 qui m'a fait dresser les cheveux sur la tête, quand je m'en suis 

 aperçu. Alors seulement, j'ai compris comment les anciens 

 avaient eu l'idée de dire que les fleuves, les bois, les fontaines 



avaient une âme, des nymphes et autres êtres impalpables, mais 

 capables de manifester leur puissance par des actes perceptibles 

 à nos sens. 



Ce qu'il y avait de curieux dans cette île, c'est qu'on ne 

 savait pas trop au juste où elle commençait, tandis qu'on voyait 

 très bien où elle finissait. C'était même l'incertitude de ce com- 

 mencement qui l'avait rendue si séduisante à mes yeux, en me la 

 faisant préférer à toutes les autres îles. On dira : toute île a un 

 commencement et une fin comme une tiarque, surtout si elle est 

 dans le sens du fil du fleuve, comme la vôtre, et que rien ne la 

 rattache à la terre ferme. Eh bien, non; dans mon île, il n'y 

 avait pas de commencement, en amont, défini d'une manière 

 bien nette. On voyait d'abord des herbes aquatiques, puis de 

 l'eau, puis encore des herbes, puis enfin de la terre élevée ver- 

 ticalement au-dessus de l'eau, comme si elle était taillée à pic 

 sur les côtés , tandis qu'elle s'affaissait de profil en pente douce, 

 dans l'eau du fleuve en avant, de ce côté. Au bout opposé, en 

 aval, c'était tout le contraire : au lieu de se terminer par un long 

 bout plus ou moins effilé, sans savoir au juste où il finit dans 

 l'eau, l'autre extrémité de l'île, en aval, se terminait comme 

 doivent se terminer toutes les îles, par un bord arrondi et bien 

 net, avec un petit lit de cailloux, formant une sorte d'ourlet 

 entre la- verdure et l'eau. C'eut été un bel endroit pour se bai- 

 gner. Les deu.x bras de l'Oise se rejoignaient là en clapotant, 

 après avoir contourné l'île. 



Un jour., à ma vive surprise, je vis vers le milieu de l'île, sur 

 le bord escarpé du côté où elle m'apparaissait, je vis que l'on 

 avait essayé de la revêtir d'une sorte de cuirasse protectrice en 

 claies d'osier, maintenues par des piquets. Ce n'est pas que cela 

 me préoccupât beaucoup, mais enfin, je me demandai ce que cela 

 voulait dire. Sans doute qu'elle se dégrade et qu'il y aura eu là 

 un éboulement sur le côté, pensais-je en moi-même. Quelques 

 années plus tard, en repassant par là, à la suite d'une inonda- 

 tion qui avait produit beaucoup de dégâts, je fus véritablement 

 peiné de voir que mon île s'était divisée en deux autres très 

 inégales, par le travers. En amont, il n'y avait plus qu'une toute 

 petite île, isolée du restant par une trouée aussi large que sa 

 propre longueur. 



Depuis lors, cette trouée s'est accentuée de plus en plus; et 

 ce qui reste en amont est capable de disparaître un beau jour, 

 tout d'un coup, à la prochaine inondation. Ainsi, c'est par le 

 flanc que mop île a été percée et a reçu un coup mortel qui l'a 

 divisée en deux tronçons, fort inégaux en importance. Helas! je 

 crains bien qu'après nous, nos neveux ne voient aussi le second 

 tronçon s'émietter et disparaître à son tour. On dirait que ce 

 qui reste n'a pas conscience du sort qui l'attend : les arbres 

 continuent à y pousser vigoureusement, comme si de rien n'était. 

 Quant à son propriétaire, celui qui avait pris soin d'en armer 

 les flancs d'une cuirasse protectrice en osier, je suppose qu'il 

 est mort à son tour, car il n'a plus exécuté d'autres travaux pour 

 protéger avec des piquets ce qui lui reste encore. Peut-être 

 vit-il encore, et .se renferme-t-il dans la morne inertie d'un 

 somijre désespoir. « A quoi bon? doit-il se dire, je ne puis rien 

 contre la prochaine inondation ! « 



Au contraire, la rivière a l'air de s'en donner à cœur joie, 

 contre les débris accumulés de ce qui reste encore debout, en 

 amont. Là, les eaux s'emmêlent les unes avec les autres, en 

 faisant entendre un jo^'eux murmure, et en formant un clapotis 

 couvert d'écume blanchâtre. Les vagues ont l'air de chanter 

 victoire, en montant à l'assaut de ces ruines lamentables. 



Ce qui se passe ici peut s'effectuer autrement, mais on peut 

 croire que la même cause, la vitesse du courant du fleuve, pro- 

 duit ailleurs des effets analogues. Suivant les cas, certaines îles 

 peuvent s'accroître ; tandis que beaucoup d'autres se détruisent 

 et finiront un jour par s'émietter dans la rivière. 



Il serait curieux de comparer, dans Paris, l'île de la Cité à ce 

 qu'elle était autrefois sous Philippe-Auguste et sous les Romains. 

 Nous avons de superbes dessins de la cité d'autrefois. Par l'im- 

 mense différence qu'il y a entre ce qu'elle était alors et ce qu'elle 

 est actuellement, on peut juger de ce qu'elle devait être du temps 

 des Gaulois, alors qu'elle s'appelait Lutéce. 



Les Romains, jouant sur son nom, Lutetia, de lutuni, boue, 

 l'appelaient la «petite île boueuse ». Mais la vérité est que nos 

 pères ignoraient absolument le latin, avant la venue de César, et 

 qu'ils lui avaient donné le nom de Lutéce, en se basant sur leur 

 langue et non sur celle des Romains. En serrant la question de 

 près, nous avons fini par découvrir le pot aux roses. Nous 

 sommes heureux, [pour une fois, de faire rougir les savants qui 

 ne paraissent pas se douter le moins du monde que Lutéce est 

 l'élision d'un nom beaucoup plus long. On a dit Lugotês ; mais 

 le mot n'est encore qu'une autre élision. On a dit Lugotocum 



