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Nächten des scheidenden Oktobers oder zu Anfang* des Novembers, 

 dass sie laut rufend nachts hier durchkommen. In diesen Nächten 

 habe ich diese Vögel wiederholt durch den Feuerschein fliegen 

 sehen, den der Hochofen der Lanz'schen Maschinenfabrik in 

 langer, scharfumrissener Säule, scheinwerferähnlich, in den 

 dunklen Himmel der Spätjahrsnacht hinaufwirft. Drosseln, 

 Amseln, Rotkehlchen kann man um eben diese Zeit mit ihrem 

 lauten „Siep" oder „Zieh" des Nachts durchziehen hören. Ein 

 ausschliesslicher Nachtwanderer scheint der Segler zu sein. 

 Diesen geübtesten und ausdauerndsten Luftdurchstürmer kann 

 man am Abend des 30. oder des 31. Juli jedes Jahres noch 

 scharenweise in der Luft sich wiegen oder mit seinem schrillen 

 si - si - Laut in wahnsinniger Schnelle dahinsausen sehen. 

 Am folgenden Morgen ist der Aether leer, still, unbelebt. 

 Die Segler sind verschwunden ; sie haben uns in der Nacht 

 verlassen. 



Gerade dieses nächtliche, so unsichtbare, oft so plötzliche 

 Wegwandern macht den Vogelzug so geheimnisvoll. Wer je 

 in einer stillen Spätsommernacht, wenn der Lärm der Kultur 

 verstummt ist und nur noch ein fernes, einsames Licht an die 

 Erdgeplagten erinnert, plötzlich aus den Lüften herab, den 

 weichen melodischen Lockruf eines jungen Bruchwasserläufers 

 oder den Scheidegruss einer ziehenden Goldamsel oder gar das 

 klare, weithin vernehmbare „B'hüt dich Gott" der Wachtel ge- 

 hört hat, wird sich eines tiefen Eindrucks nicht erwehren können. 

 Er wird mit seinen Gedanken hinaufgezogen zu dem einsamen 

 Wanderer, der, gestützt auf die wunderbare Orientierungsgabe 

 seines kleinen Köpfleins, zielbewusst eines weiten, weiten 

 Weges zieht, mit ein paar Muskelchen und ein paar schwanken 

 Federchen den Luftraum mit einer Sicherheit beherrschend, 

 der gegenüber alle diesbezüglichen Versuche des Herren der 

 Erde eitel Stümperei geblieben sind. 



