D'UN NATURALISTE. 297 

 des angoisses mortelles. Les vents inquiétoient 

 noire imagination craintive- le moindre mou- 

 veq?ent de nos gardiens imprimoit en nos a m es 

 agitées , cette terreur suffocante que Tesprit de 

 l'homme désarmé ne peut s'empêcher de re- 

 douter. 



Les soupirs de nos compagnons d'infortune, 

 leurs moindres plaintes nous liroient de notre 

 assoupissement si désirable, retraçoient l'hor- 

 reur de notre position , et nous faisoient pré- 

 sumer l'approche de nos bourreaux comme 

 très-prochaine : aussi le sommeil difficile , com- 

 battu par de fausses visions, ne vint-il jamais 

 surprendre nos veilles dans cet élat d'angoisse et 

 de perplexité ; le sommeil, le sommeil même , 

 ce divin soulagement dans les maux qu'on en- 

 dure, ne pouvoit appesantir nos paupières 

 convulsives à qui l'effroi donnoit un battement 

 involontaire. Des réveils en sursaut, soit par le 

 tambour des marches nocturnes, soit par l'entrée 

 imprévue de l'impitoyable geôlier qui venoit 

 s'assurer de notre docilité , harceloient notre 

 corps tremblant et abattu. Que de fois couchés 

 sur une terre humide , et n'ayant pour oreiller 

 qu'une grosse pierre brute , il nous sembla que 

 la mort s'avançoit vers nous à pas lents , pour 

 nous paroître plus terrible par l'idée des sup- 

 plices qui nous attendoient l ♦ 



