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LES FLEURS. 



Le cactus ouvrira son calice vermeil^ 



Tandis que du daphné les petites fleurs verles 



Aiment des bois obscurs les retraites couvertes^ 



Où pour le rossignol mûrissent leurs grains noirs^ 



Que leur paye en chansons le poëte des soirs. 



La giroflée, aux jours froids, lance de sa gousse 



Ses graines, petits œufs noirs que sème le vent^ 



Que couve le soleiL — Il arrive souvent. 



Lorsque revient avril et son baleine douce. 



Que l'une en un bon sel tombe, végète et pousse 



Vigoureuse, touffue et d'un beau vert vivant; 



Et qu'une autre, emportée au hasard, se cramponne 



Au sommet lézardé des ruines d'un mur. 



Quoique petite et grêle, elle aura sa couronne; 



Ses fleurs d'or brilleront sur un beau fond d'azur. 



Et, demandant au ciel la fraîcheur refusée 



Par la terre marâtre, — à ce beau ciel si pur 



En doux parfums ambrés renverront sa rosée. 



Voilà l'égalité, tout a sa place et vit, 



Libre, heureux, tout sent bon et tout s'épanouit. 



