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d'une onde limpide comme du cristal. Tout me retint dans ce ravin, la vue 

 de cette immense muraille de grès ferrugineux, élevée de trois à quatre 

 cents mètres, formant comme des corniches, les couches se montrant par 

 la tranche, et déterminant, par leur inégale dureté, des saillies et des cavités, 

 sur les fentes desquelles on voyait partout des plantes. La nature a fait 

 tous les frais dans ces lieux, qu'habitent des milliers d'aras rouges et de 

 toucans, dont les cris aigus contrastent avec le murmure des eaux, et 

 animent l'ensemble, sans en altérer l'harmonie. Lorsqu'on a vu les belles cas- 

 cades du lac d'Oo, du Cirque de Gavarnie dans les Pyrénées, celles du Gies- 

 bach, en Suisse, couler au milieu des froids sapins, tout près des frimas 

 éternels, on est heureux de les rencontrer, sous la zone torride, ornées alors 

 des bananiers, des palmiers, des animaux aux riches couleurs propres aux 

 pays chauds. Le contraste plus tranché semble ajouter en Amérique au charme 

 de ces tableaux de la nature. 



Un autre jour, j'allai visiter une source thermale située à trois lieues à 

 l'est-sud-est, au pied de la montagne. Je passai au pied du Cerro de los 

 chaquiras (Colline des perles de verre), ainsi nommé par suite de l'idée 

 oii se trouvaient les Indiens que les verroteries qu'ils recevaient des jésuites 

 venaient de cette montagne. Comme on n'y en a plus rencontré depuis l'ex- 

 pulsion des jésuites, les Indiens, dans leur simplicité, croient que les perles 

 s'y sont cachées après le départ de leurs pères, comme ils les appellent. 

 C'est un mamelon de grès isolé dans la plaine et tout-à-fait séparé du reste 

 de la chaîne. Arrivé à la source, je trouvai un magnifique champ de bana- 

 niers, au milieu duquel s'élevait une petite cabane couverte en paille. C'était 

 encore une oasis, contrastant, par sa fraîche verdure, avec la campagne sèche 

 et aride des environs. Ce petit lambeau de végétation active était alimenté 

 par la source thermale, qui, au sortir de terre, bouillonne dans le sable 

 blanc et forme un joli ruisseau de près d'un quart de mètre de puissance, 

 qui arrose les champs de bananiers et fertilise cette partie du sol. Je n'avais 

 pas de thermomètre, mais la tiédeur de l'eau me donna la certitude qu'elle 

 n'a pas une température de plus de trente à trente-six degrés centigrades. 



A en juger par sa température, cette eau doit provenir d'au moins cinq 

 cents mètres de profondeur. La force avec laquelle elle sort de terre, annonce 

 aussi qu'on pourrait facilement, en exhaussant son bassin, lui faire atteindre 

 un niveau bien plus élevé; ce qui, tout en l'employant pour l'agriculture, 

 permettrait de l'appliquer avant à l'industrie, et de s'en servir comme moteur 

 pour une fabrication quelconque, établie sur une grande échelle; ainsi cette 



