LES DEUX AMÉRIQUES. 309 



tielles. A cette tempête eu succéda une autre, bien autrement effroyable, 

 de cendres, de pierres et de sable qui dura quarante-cinq jours. De mi- 

 nute eu minute les détonations ébranlaient le sol; on les entendait à 

 Lima, distante de 220 lieues. La ville, la vallée furent recouvertes d'une 

 épaisse couche de sable ; les rivières voisines, obstruées par les pierres, 

 changèrent de cours, abandonnant dans leurs anciens lits des poissons 

 en quantité si grande qu'une épidémie s'ensuivit. 



Notre ami Manoel avait vu de près les Indiens insoumis qui dérobent 

 leur existence dans les montagnes de la Cordillère, le long des rives des 

 grands fleuves qui traversent le Brésil, dans la pampa argentine, ou le 

 désert de la Bolivie, et il les avait trouvés redoutables et peu sympa- 

 thiques pour la plupart. Il avait vu aussi les Iucliens attirés et retenus 

 dans les villes et les villages échelonnés le long de la côte du Pacifique, 

 au pied occidental des Cordillères. Nous ne le suivrons ni à Guayaquil, 

 ni à Lima, ni à Valparaiso : c'est dans les petites villes, dans les vil- 

 lages maritimes qu'il faut étudier ces Indiens transformés, et pour tout 

 dire dégénérés, dont il est nécessaire de faire d'abord connaissance 

 pour mieux comprendre les Indiens « inconnus ». 



Qui voit une de ces petites bourgades du littoral les voit toutes. Les 

 briques blanches de leurs maisonnettes ont l'air de cuire une seconde 

 fois à un autre foyer. Sur le seuil de la cité, le soleil lèche de ses rayons 

 incandescents la terre pelée; il s'étend torride sur les falaises, sur les 

 plages jonchées de bois flotté, sur les îlots pierreux, sur les dunes de 

 sable. Pas un arbre, pas une plante , tout est ravagé : la plaine vaste est 

 calcinée, fauve, brûlante; ses cailloux d'une blancheur mate, semés çà 

 et là, reflètent l'ardente lumière qui tombe d'en haut, lumière dont l'in- 

 tensité accuse plus sèchement qu'ailleurs la dureté des contours et exa- 

 gère la pâleur des dunes et l'âpreté des falaises. 



L'œil cherche en vain un point où se reposer. Tout brûle, tout reluit, 

 tout scintille. Des myriades d'étincelles semblent s'échapper des terres 

 fendillées ; parfois des tourbillons d'une poussière jaune obscurcissent le 

 ciel ; une brise venue du large rafraîchit un instant l'air, puis le paysage 

 reprend son apparence de morne accablement. 



Au bord du rivage, des envolées d'oiseaux de mer montent et des- 



