étrange et terrifiant de la disparition presque soudaine de 

 quelque pan de continent, de quelque élément d'une chaîne de 

 montagnes, de quelque grande île, dans un gouffre de plusieurs 

 milliers de mètres de profondeur. Qu'un tel phénomène se soit 

 produit, et même répété à bien des reprises, au cours des 

 dernières périodes géologiques, et qu'il ait souvent atteint une 

 ampleur gigantesque, c'est ce dont aucun géologue n'a le droit 

 de douter. On s'étonne parfois que de semblables cataclysmes 

 n'aient pas laissé de traces sur nos rivages, sans réfléchir que 

 c'est la soudaineté même de leur survenue et de leur fuite qui 

 les rend difficilement saisissables. Aucun d'eux, à la vérité, ne 

 s'est déchaîné, sans provoquer un abaissement du niveau 

 moyen des mers ; mais la compensation ne s'est point fait 

 attendre, et le rapide soulèvement d'un autre compartiment du 

 fond océanique, ou la sortie, plus lente, et à tout jamais inima- 

 ginable, des fleuves sous-marins de laves, a bientôt rétabli 

 l'équilibre : tant est précise la balance où sont pesés, d'un côté 

 les abîmes, de Tautre les montagnes. 



Et quand je relis ainsi, dans ma pensée, les pages terribles 

 de l'histoire de la Terre, volontiers, devant la mer qui sourit, 

 indifférente, devant la mer « plus belle que les cathédrales », je 

 songe au dernier soir de TAtlantide, auquel ressemblera peut- 

 être le dernier soir, le « grand soir », de l'Humanité. Tous les 

 jeunes hommes sont partis pour la guerre, par delà les îles du 

 Levant et les lointaines Colonnes d'Hercule; ceux qui sont 

 restés, hommes d'âge mûr, femmes, enfants, vieillards et prêtres, 

 interrogent anxieusement l'horizon marin, espérant y voir 

 poindre les premières voiles, annonciatrices du retour des 

 guerriers. Mais, ce soir, l'horizon est vide et sombre. La mer 

 semble devenir ténébreuse ; et, comme elle, le ciel se charge de 

 menaces. Depuis plusieurs jours, la terre a frémi et tremblé. 

 Le sol s'est fendu, çà et là, exhalant des vapeurs brûlantes. On 

 dit même que, dans la montagne, des cratères se sont ouverts, 

 par où jaillissent des fumées et des flammes, et qui lancent en 

 l'air des pierres et des cendres. Maintenant, il pleut partout une 

 poussière grise et chaude. La nuit est venue tout-à-fait, effroya- 

 blement noire : et l'on ne verrait rien, si l'on n'avait allumé 



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