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Cette douce illusion est-elle sincère ? ou bien, par une exquise 
délicatesse de son âme généreuse, veut-il nous donner le change, 
afin de ne pas nous attrister davantage ? 
Le dimanclie 5 juin. — Notre malade est si mal que Cook lui fait, 
le matin, une injection de morphine. Vers 4 heures de l'après-midi, 
il se réveille ; il n'éprouve aucune douleur, mais sa respiration est 
haletante. Vers 5 heures, il est nécessaire de faire une nouvelle piqûre 
de morphine ; le dénoûment suprême arrive à grands pas ! 
Le soir, le souper n'est pas servi au carré, mais dans la cabine de 
de Gerlache. Vers 7 heures, le docteur vient nous prévenir que 
Tagonie a commencé. 
Tous, nous nous rendons au carré. Danco est étendu sur le canapé ; 
il balbutie avec peine quelques mots ; il ouvre^ par moments, ses 
yeux tout grands, puis les referme lentement ; un long ràle sort de sa 
poitrine oppressée. 
Le docteur me demande de parler au mourant, mais les mots ne 
viennent pas ! C'est un ami dévoué, un frère qui est étendu là; j'ai 
le cœur serré comme dans un étau... 
Que dire? De qui parler à ce pauvre enfant sans famille? Tout 
à coup, je me rappelle le culte qu'il professait pour son régiment, 
le 2"^^ d'artillerie; l'affection reconnaissante et vive que lui inspiraient 
deux de ses anciens professeurs, les frères Lagrange, ses sages 
conseillers après la mort de son père ; enfin le lieutenant d'artillerie 
Henrion, son meilleur ami, presque un frère. 
Comme dans un rêve, j'évoquai pour lui, un à un, tous ces noms 
aimés, et je sentais, à une légère pression de sa main, que ces 
souvenirs touchaient encore son cœur. 
Tout à coup, le râle cesse : une dernière fois, Danco ouvre les 
yeux, puis les referme à jamais... 
Il était 7 heures du soir, le 5 juin i8g8. 
Même jour, 9 heures du soir. — Cook, Amundsen et moi avons 
fait la toilette du mort. Il repose, calme et beau, dans les plis d'un 
drapeau national. 
