Peu à peu, le malheureux Y... devient absolument inconscient : il 
ne parle x^lus, il roule des yeux dans le vague, et la seule besogne 
qu'on puisse lui confier est le raclage des peaux de phoque. Encore 
n'avance-t-il guère dans ce travail : au bout de dix minutes, il tam- 
bourine sur la peau avec son racloir, regardant d'un air effaré dans la 
direction des hummocks de pression. 
Si Tun ou l'autre passe près de lui, il frémit et courbe instincti- 
vement la tete comme pour recevoir le coup de grâce ! 
Pauvre garçon! il nous fait pitié à tous! 
