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bleues du romarin ; au fond d'une crique, la fraîcheur verte 
d'une fougère ; les lichens et les mousses marbrent de plaques 
vert-bronze et or le gris bleu de la dolomie. 
Assis dans un « cagnard )) parmi les touffes drues et les pe- 
tites ileurs mauves des « jHgoules » on se laisse aller à (( cette 
jolie griserie de l'âme, cette espèce de stupeur et d'accablement )) 
que décrit Alphonse Daudet dans le Phare des Sanguinaires. 
(( On ne pense pas, on ne rêve pas non plus, tout votre être vous 
échappe, s'envole, s'éparpille » ; devant cet amoncellement de 
pierres, ces rues, ces corridors taillés dans le roc, ces colonnes 
tronquées qui s'effritent, c'est la tristesse désolée d'une ville 
morte, la hautaine mélancolie des ruines antiques. 
Lentement le tableau se modifie : les contours se précisent, 
s'accusent, des ombres lèchent la pierre grise et s'y figent peu 
à peu ; puis c'est le ruissellement d'une lumière éclatante qui 
inonde le cirque ; l'aspect est rude et violent, avec ces fantasti- 
ques ombres qui tranchent crûment sur la blancheur des 
blocs éclairés par le soleil. Le vent s'engouffre dans les entailles 
des rochers, galope dans les longs couloirs, balaie les sommets 
dénudés ; l'olivier tord désespérément ses branches ; de temps 
en temps, une pierre tombe du haut d'une colonne, puis roule 
et rebondit vers le fond. 
Le soleil descend ; il faut abandonner ce désert d'une gran- 
deur désolée, et c'est, pour regagner Mourèze, une dégringolade 
entre des fissures, des sauts de chèvre, des glissades dans le 
roulement des pierres détachées. Dans un léger nuage de pous- 
sière, le grouillement d'un troupeau de moutons derrière un 
berger grave, qui chemine nonchalant, un vieux chapeau in- 
forme sur les yeux. 
Enroule pour Clermont ; le cordon blanc du chemin serpente 
derrière nous entre des montagnes boisées ; voici des pins, 
l'usine de Villeneuvette ; puis une échappée de Provence, une 
vallée légère et riante avec des « mas » tout blancs perdus dans 
les arbres et les fleurs, de petites collines bleuâtres et rocail- 
leuses, et la (( Ramasse )) où s'accrochent les oliviers. C'est la 
traversée de Clermont parla rue delà Coutellerie à peu près 
déserte, où le vent souffle en tempête, Clermont, la patrie du 
potier Peyrottes, le poète populaire du « TioiUat Paternel » ; 
sous les blanches coiffes clermontaises défilent deux ou trois 
