frappé dans sa plus chère alïection, ne peut se douter de l'inten- 
sité d'émotion que peut soulever un artiste de génie : 
O vous, témoins de ma démence, 
. Vieillards ! malgré vos cheveux blancs, 
Vous n'avez jamais vu, je pense, 
Les pères tuer les enfants ? 
Regardez ! Cette chère tête, 
Oh! qui l'a frappée, et pourquoi ? 
Cette jeune mort, qui l'a faite? 
Ce n'est pas lui, c'est moi! c'est moi !.... 
Mais son châtiment n'est pas assez complet encore, et voici 
qu'on vient lui apprendre aussi la mort d'Eurydice, son épouse : 
Créon. — Morte! Morte!... Comment? 
L'envoyé. — Comme son fils. Sans peur 
Elle a pris une épée et se l'est mise au cœur. 
L'heure de l'expiation ne s'est pas longtemps fait attendre, 
et tout le palais résonne des a longs gémissements » prédits 
par le devin sacré. Alors, vaincu par les dieux, anéanti et stu- 
pide, Créon veut fuir ces lieux ensanglantés : 
Oui, j'ai fait ces chères victimes, 
Moi, moi seul ! Et, glacé d'effroi, 
Je n'ose regarder mes crimes. 
Ah ! loin, bien loin, emmenez-moi ! 
Fuyons donc!... Mais par quelle porte ? 
Je suis environné du sort. 
Ici la mort, et là la morte ! 
La mort! la mort ! partout la mort ! 
C'est la fin. Une immense acclamation salue ces derniers vers 
jetés d'une voix de tonnerre, dans l'égarement de la folie finale. 
On demande Mounet, et on le redemande, et l'ovation se pro- 
longe en écho jusqu'au faîte de la colline. 
* * 
Que dire encore ? Votre rentrée en Avignon, dans ce train si 
bruyant où quelques-uns de nos plus aimables compagnons de 
route s'essayent aux tragiques éclats de Créon, et votre retour à 
