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rassurer. Par bonheur, nous connaissons la route déjà suivie 
plus d'une fois pendant le jour. A la longue, la trace en dispa- 
raît ; nos pas s'égarent parmi les herbes folles ; puis, soudain, 
des zones dépouillées et blanchissantes annoncent que nous 
sommes au bout de la montée. Voici, en effet, les ruines de la 
Haute-Franqui, presque en surplomb sur la falaise. Dans une 
des larges fenêtres lézardées s'encadre, à notre grande surprise, 
la silhouette d'un douanier. Son attitude, son immobilité au- 
raient tenté le crayon d'un Forain, et cela n'eût pas manqué de 
poésie. L'observatoire, sans doute, domine à souhait l'immen- 
sité ; mais je me demande ce que, de là, ce fonctionnaire peut 
voir, à l'heure grise où nous passons. Peut-être est-ce un rêveur ? 
Qui sait ce qui remue, en face de la nature, dans l'âme des plus 
humbles ? N'importe ; cet homme accomplit un devoir social 
que d'aucuns, et non sans cause, trouvent exagéré. Pour nous, 
c'est le moment de secouer nos impressions pénibles, d'ouvrir 
nos poumons à la brise marine qui monte, fraîche et pure, de 
l'infini répandu sous nos pieds, de préparer enfin nos yeux à 
l'inoubliable spectacle dont ils jouiront tantôt, quand le soleil 
se lèvera. 
C'est de la batterie du petit Cap, à l'abri de ses murs, qu'il 
faut contempler cette quotidienne fête d'Orient. Je ne veux point 
vous la décrire, ni peindre des sensations que j'ai pourtant vé- 
cues, selon le terme consacré. Ferais-je mieux que les classi- 
ques ? Vous me saurez gré, je pense de ne point vous infliger 
un lieu commun de plus. Qu'il me suffise de dire qu'à la vision 
première d'un lever de soleil, l'émotion est tellement divine, 
qu'on regretterait de la ressentir une seconde fois, de peur 
qu'elle renaquit moins vive comme tout ce qui cesse d'être 
neuf. Nous voici donc en pleine lumière, sur un plateau dont 
une route carrossable suit les bords. Regardons. Derrière nous, 
des landes ; fréquemment le vent de la tempête y tourbillonne; 
les plantes cultivées n'y tiendraient pas. Mais au centre, et sur 
les pentes qui s'inclinent au Midi, là où les chemins à peine tra- 
cés se croisent plus nombreux, ce sont des champs de blé, des 
vignes si frêles, si délicates, si malheureuses des secousses de 
l'aquilon, que l'industrie du paysan a dû les préserver rangée 
par rangée, souche par souche, au moyen de petites murailles 
parallèlement établies. L'aspect général ne laisse pas que de 
surprendre par sa géométrie. Néanmoins, à la pensée que tant 
