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cahos des montagnes septentrionales, des chaînes succédant à des 
chaînes, chauffant au soleil leurs apophyses dénudées, grillées, dé- 
boisées, courant l'une après l'autre vers le bord du ciel et s'écra- 
sant toutes avant d'arriver au but, le pic de Cabrière qui semble un 
pouce tronqué, la Sérane aux aspects tristes, plus loin, dans la 
brume bleue les Cevennes et les monts du Vigan. Le soleil drape 
ces pauvres montagnes dans un manteau splendide de rayons ; les 
ombres lointaines nous apparaissent comme un fin brouillard et se 
fondent dans la lumière. 
Nous cherchons toujours Colombières. Soudain , M. Valéry 
Mayet qui m'a devancé m'appelle et me montre à ses pieds un ta- 
bleau d'une sauvagerie superbe. Un vaste entonnoir dont on n'aper- 
çoit pas le fond s'ouvre dans le chaos des monts. Ce ne sont partout 
que cascades de roches grises, pelées, hérissées, çàet là tâchées de 
noir par des bouquets de hêtre. Au milieu de l'entonnoir se dresse 
une mince crête et nous croyons assister à la chute épouvantable 
d'une montagne. De là-haut, sans cesse les rocs se précipitent, 
bondissant et roulant tumultueusement dans un désordre d'une 
grandeur lugubre. Pourtant ce terrible torrent est muet; les bruyè- 
res croissent dans les anfractuosités des pierres et dans les trous 
les mignonnes fleurettes agitent tranquillement leurs clochettes ro- 
ses. C'est que dans un effort suprême, arrêtant l'écroulement, 
cabré comme un cheval qui résiste, un gigantesque rocher s'est 
roidi contre la chute. Il semble vivre. Je sens son effort ; je vois sa 
puissante musculature éternellement gonflée, son front ridé, son 
pied solidement appuyé, son immense charpente osseuse tendue 
comme celle d'Atlas, le géant qui porte un monde; c'est à ne pas en 
croire ses yeux. Jamais chose matérielle, inanimée, n'a présenté à 
un tel degré l'apparence de la vie. On m'avait beaucoup vanté les 
gorges d'Eric, mais ce que j'ai vu dépasse toutes les descriptions, 
et mon ami, M. V. Mayet, qui pourtant a vu beaucoup de monta- 
gnes, admire comme moi. 
Un peu plus loin, les escarpements du Caroux se continuent. La 
montagne descend à pic dans la vallée. Au fond, une rivière coule 
paisible, enserrant dans ses gracieux méandres des bouquets de ver- 
dure. Haletants et suants comme nous sommes, l'eau vue d'en 
haut nous attire. La jolie route plane et douce qui en suit tous les 
circuits nous fait rêver ; nous songeons à l'ombre propice des peu- 
pliers et des ormeaux, au bain récréateur qu'on y peut prendre, à 
