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cevrons le pic St-Loup, curieusement hérissé, trois ou quatre fois 
bossu, avec son sommet terminal, adorablement mal tronqué, qui 
nous montre là-bas, dans les lointains azurés sa face un tant soit 
peu rébarbative, et nous fait chercher Montpellier caché derrière 
les collines moutonnantes. C'est là, certes, un splendide paysage. 
Retournez-vous. A vos pieds c'est le chaos lui-même. Figurez-vous 
un lac de couleur noirâtre battu par une averse gigantesque, qui 
fait, à tout instant, prendre à ses ondes les aspects les plus extraor- 
dinaires. Figez cette eau tourmentée au moment le plus extravagant 
de la tempête, et vous aurez encore une idée très faible de l'absur- 
dement beau terrain de Mourèze. Ici la bizarrerie, l'insannité com" 
plète ! Des rocs dansent une sarabande effrénée, la tête en bas, les 
épaules désarticulées, les hanches déboîtées, dans les postures les 
plus folles, les uns chauves jusqu'au cou, les autres hérissés d'une 
chevelure picaresque, se mêlant dans un désordre inexprimable, 
tortus, boiteux, massifs, les uns ressemblent à des ventres, les autres 
à des perches. Ils emportent dans leur sabbat le village avec son 
église et son vieux château ruiné, qu'il faut un quart d'heure d'at- 
tention pour distinguer dans cas fouillis. Sans fin l'infernal désordre 
se perpétue. N'allez pas croire que cela soit bien gai. Cette danse 
est une danse macabre. Les rocs sont décharnés, lugubres, sté 
riles. L'horreur de l'infécondité attriste ces lieux. Comme je com- 
prends, en les contemplant, le mot de ce géologue que M. Triadou 
me rappelait tout à l'heure. « La terre de Feu n'a pas de laideur 
ou de beautés pareilles. » Non, cet archipel que la nature a placé en 
grand'gardes contre les glaces de l'océan austral, avec ses sommets 
éternellement couverts d'une neige désolée, ses hâvres inaccessibles, 
ses canaux livides repliés comme les anneaux d'un reptile, non, la 
terre de feu n'offre pas de pareil spectacle. Car elle n'a pas à côté 
d'elle et pour mieux faire ressortir sa laideur, les plaines fertiles et 
veloutées que j'aperçois un peu plus loin ; rien ne vient contraster 
avec le morne aspect de sa solitude et l'impression que le voyageur 
en rapporte est diminuée d'autant. Le pic de Bissou, près de Ca- 
brières, s'élève en pente douce vers le ciel. Derrière ce manteau de 
verdure si frais à l'œil après la désolation que j'ai décrite, les abrupts 
infranchissables plongent vers le sol, ouvrant au géologue expéri- 
menté les nombreuses pages du livre des révolutions terrestres. 
M. Triadou, qui en connaît tous les arcanes, a bien voulu m'ins- 
truire à ce sujet ; il vous donnera la primeur des découvertes qu'il 
