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nille et Aubanel, qu'a étudié Mistral, queréside et rend lajuslice 
Félix Gras, le « capoulié »; c'est en Avignon que donnaient ren- 
dez-vous à leurs amis de Provence ces Provençaux d'origine ou 
d'adoption, dont la maladie et la mort ont éclairci les rangs : 
Paul Arène, exquis poète, chroniqueur et romancier, qui a semé 
les traits de sa verve dans des milliers d'articles de journaux; 
Paul Mariéton, 'directeur de la Revue Felihrëenne, attachant et 
savant auteur de la « Terre Provençale » ; Bonaparte-Wyse, au- 
jourd'hui mort, hélas! comme Pontmarlin, Saint-René Taillan- 
dier, Blaze de Bury, comme aussi Lamartine et Gounod, qui 
ont tant aimé Mistral et le pays de Mireio ; bien d'autres encore; 
et surtout ce pauvre cher et grand Daudet, si gai jadis, si accueil- 
lant, si cordial, si bon, que l'implacable mal tient éloigné du doux 
terroir natal, et qui me disait tristement, il y a quelques années 
à peine, quand je lui vantais la verdure de Ghamprosay : « Tout 
cela, voyez-vous, ne vaut même pas nos cailloux de Provence ». 
Nous avançons toujours, parcourant à pied, saturés de voitu- 
res et de wagons, cette voie large et droite, dont Sarcey estime la 
longueur totale à quinze cents mètres. Il est possible qu'il ait lé- 
gèrement exagéré; il y chemina, en effet, dans une apothéose 
d'arcs de triomphe, de lampions et de pégoulade (1), qui a bien 
pu le porter un peu à ce grossissement particulier aux gens du 
Midi. . . et à d'autres. 
Nous laissons à gauche la rue Viala, occupée à moitié parles 
bâtiments delà Préfecture et, jetant un regard charmé sur la place 
de l'Horloge, fortement éclairée par les beaux cafés qui la bor- 
dent, nous prenons la rue Saint-Agricol, où est l'hôtel et lé lit 
tant souhaité. La journée a été fatigante, celle de demain le sera 
de même, et il faut être sur pied à la première heure. Bonne nuit, 
mes amis ! 
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Je suis, ou du moins je crois être, un des premiers levés. Je ne 
dis pas cela pour me flatter; et je vous prie de croire que, si je 
n'étais pas rapporteur^ toutes les sonnettes du monde ne m'au- 
raient pas éveillé au petit jour. Mais je me dois à la tâche qui m'a 
(1) Le Temps, 16 août 1888. 
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