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Philippe le Bel ? Bien différente est l'impression ([ue nous donne la 
vue du Pont du Gard. En face de ces arcades aux cintres puissants 
et sobres, on croit sentir rayonner la pensée d'un peuple libre, 
dont les actes s'accomplissaient en pleine lumière du forum, et dont 
les ouvrages attestent partout le souci de l'intérêt public. Voyez 
encore les Arènes, le temple de Diane et la Maison Carrée. Quel 
admirable mélange de grâce corinthienne et de solidité toscane! 
Combien l'on y respire à l'aise ! et comme l'âme s'y élève, sans être 
profondément troublée par la complexité des souvenirs ! J'oublie 
cependant, Messieurs, qu'il ne s'agit pas ici d'une étude didactique 
des œuvres d'art. Mon rôle est plutôt de raconter. Mais si ma 
plume^ au courant du récit, restait quelquefois impuissante à tra- 
duire votre admiration pour les antiquités romaines^ souvenez-vous 
qu'il est des spectacles en présence desquels un cri, un geste, une 
attitude sont souvent plus éloquents que les discours. 
Nous voici donc sur le point de partir. Saluons d'abord cette 
terre de Provence qui, la veille, nous avait ouvert ses chemins 
hospitaliers. Déjà tout nous sépare d'elle. Le grand fleuve roule, 
derrière nous, la masse houleuse de ses flots. Une vapeur légère 
estompe, sur l'autre bord, les murailles de la ville que dominent 
les hautes tours du Palais Pontifical. A l'horizon, les Alpilles 
bleuissent. Le soleil monte par degrés dans le ciel ; il éclate main- 
tenant sur la plaine ; et le mistral ne souffle plus. Cette calme lim- 
pidité de l'air convient à merveille à la contemplation des édifices 
que nous visiterons tantôt, nous pénétrant autant que possible du 
temps et de l'esprit qui les firent éclore. Au reste^ pendant que je 
bavarde, le train stoppe tout frémissant dans la gare de Pont- 
d' Avignon. Il est 9 heures. Hâtons-nous de prendre place, et en 
route pour Remoulins 1 
Le trajet sera court. Au débarquer, les voitures de l'hôtel Gazagne 
nous emportent à travers ce joli village, où je voudrais laisser 
flotter un instant les rênes de l'imagination. C'est un coin de 
Provence^ hors de Provence. Dans ce contraste de lumière qui 
aveugle, et d'ombre qui projette ses arêtes vives, avec des reflets 
bleus, sous le ciel clair, les rues forment, en ce jour de fête^ un ca- 
dre immobile et chaud^ au milieu duquel toute chose revêt les 
couleurs de la poésie et du rêve. Une poussière irisée enveloppe 
les corps en des lignes flottantes, vaporeuses^ on la réalité s'efface. 
Rien ne frappe les yeux, rien ne parle au cœur ou à l'âme, sans 
que les proportions n'échappent aussitôt à la mesure. Et l'on com- 
