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Rhône, « les vivants marchent sur les morts. » Midi nous presse, 
et le déjeuner se refroidit dans la salle d'hôtel de Remoulins. Les 
sages ont raison : notre humaine nature ne vit pas que d'esthé- 
tique ou de grands souvenirs. Elle réclame aussi le pain du corps, 
l'aspect souriant et familier d'une table plantureuse, autour de la- 
quelle on se sent tout à fait de ce monde, bien vivant et bien gai. 
Sur ce terrain-là, nul ne saurait mettre en doute la vaiHance des 
convives. Il est tel incident de voyage qu'un rapporteur n'a pas 
besoin d'interpréter : les faits parlent trop par eux-mêmes. C'est 
pourquoi, tandis que chacun lutine à son aise, oh ! rien que du 
regard ! les charmantes hébés qui nous versent le vin des campa- 
gnes cévénoles, laissez -moi fermer un instant les pages de mon 
carnet... 
Voici l'heure délicieuse du repos. Plus de tension d'esprit : un 
calme de tout notre être, dans la paix de l'estomac rassasié. Devant 
la porte du café voisin, une ombre hospitalière nous invite. Nous 
nous y installons avec bonheur^ sous les caresses d'un vent léger. 
Bientôt au bleu nuage des cigares, montant vers le ciel bleu, se 
mêle la fumée odorante du moka ; le jour s'irise à travers les teintes 
fauves du cognac. On en est tout réjoui. Et la conversation s'en- 
gage, vive, joyeuse, pétillante, aulant que les yeux bleus des filles 
de la maison, dont la grâce, hélas ! rachète à peine l'accent le plus 
déplorable que vous ayez jamais entendu. Oui, certes, il y faisait 
bien bon sur cette terrasse de café 1 Volontiers, l'on se fût écrié, 
comme le poète : « O temps, suspends ton vol ! Et vous, heures 
propices, suspendez votre cours ! » Mais ce sont précisément ces 
heures-là qui s'enfuient à tire d'aile. Déjà la cloche de la station 
nous annonce le prochain départ. Filons. Pour des hommes qui 
ont vécu toute une matinée avec les Romains^ il serait honteux de 
s'oublier dans les délices de Capoue... 
Tout à coup le train se ralentit avec \m sifflement du frein 
pareil au bruit que ferait une scie en mordant la pierre de Beau- 
caire ; un roulement plus sonore des wagons trahit leur passage 
sur des voûtes sous-jacentes à la voie. Nous entrons dans la gare 
de Nîmes. Vite, que je rouvre mes notes, à l'endroit sérieux. Une 
délégation de gens très graves nous attend au pied de l'escalier. Ce 
sont les représentants de la Société scientifique du Gard. A leur 
tête: MM. Galien-Mingaud, entomologiste, secrétaire-général, ac- 
compagné de son frère, et Beaucaire, ornithologiste, secrétaire- 
adjoint. Ces Messieurs, très courtois, nous offrent de visiter leurs 
