florence 
(( A Venise, le ciel est coloriste. A Florence, il est spirituel » 
dit Anatole France clans a le Lys Rouge » ce roman de mœurs 
si beau, si douloureux et si vécu. 
Et cette phrase est vraie. 
Si à Venise tout est relief, tout est couleur, tout est lumière ; 
à Florence, au contraire, dans ce merveilleux jardin d'art, épa- 
noui à chaque pas comme une fleur superbe, le ciel puise de la 
beauté; il est subtil ce ciel, aérien, léger, d'un bleu très doux ; 
il plane au-dessus des choses sans les noyer de sa lumière crue. 
En harmonie avec elles, il se pare de leur âme et revêt leur 
spiritualité. 
Commeot cela ne serait-il pas ? 
Florence n'est-elle pas un écrin empli de joyaux, ud colossal 
et splendide Musée ? 
N'est-ce pas elle qui donna au génie humain son essor le plus 
glorieux, et qui par la Renaissance dont elle fut l'instigatrice 
joua dans le monde le rôle d'Athènes autrefois ? 
Il n'est pas, dans cette ville des merveilles, un coin même le 
plus ignoré, une rue, une place, une maison particulière qui 
n'étale à la vue de tous sa parcelle^ de beauté. Et c'est ici, une 
ligne, un point, un rien, une simple fresque à peine con- 
servée, là, un fragment de sculpture ancienne, un motif d'ar- 
chitecture original, un détail pittoresque qui rappelle son génie 
et sa puissance incontestée. 
Ne brille-t-elle pas au premier rang dans les Lettres et les 
Sciences comme dans les Arts, en un mot dans tout ce qu'il y 
a de meilleur et de plus noble dans l'humanité? 
Ah ! comme ils furent grands ces Florentins qui s'appelèrent 
Dante, Machiavel, Giotto, Donatello, Renvenuto Cellini, Rru- 
nelleschi, Michel-Ange, Andréa del Sarto. 
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Donc, puisqu'elle fut le creuset dans lequel après la sombre 
nuit du Moyen-Age se fondit et s'élabora le génie humain pour 
en ressortir plus lumineux et pur comme le diamant, elle devait, 
