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neuse et l'on aperçoit le terme de l'excursion, le village 
de Minerve. 
A mesure qu'on approche, le pays se dénude, pas un 
îlot de feuillage où reposer la vue, rien qui fasse écran. 
A peine de ci de là quelque maigre bouquet de pins ba- 
lançant la cîme de leurs fûts. Tout brûle dans le soleil, 
roches grises, terre couleur de sanguine, c'est une orgie 
de lumière. Les rares grangettes disséminées sur les pentes, 
vieilles masures en pierres sèches, s'embrasent aussi, elles 
resplendissent d'une blancheur crue. Est-on en France ? 
est-on en Afrique ? 
Là-haut, tout au fond du ravin, deux ou trois excur- 
sionnistes géologues pressés d'arriver pour interroger les 
cailloux de cette invisible Cesse ont pris pour chemin le 
lit même de la rivière. Ils arrivent en même temps que 
les voitures et, tous en chœur, nous mettons le pied sur 
le sol sacré de Minerve. 
De défilé en déftlé, à travers les monts du Minervois 
bondit la Cesse, affluent de l'Aude. Elle vient s'engouffrer 
sous un porche de rochers et s'unit au Brian à la base 
même d'un haut promontoire escarpé. Sur ce roc abrupt 
est bâti Minerve, un sentier de montagne serpente au 
revers de cette crête sourcilleuse, c'est l'ancien chemin de 
ronde. Vieux murs, vieux chaumes, vieilles ardoises, 
bourgade d'un aspect d'autrefois dominée par cette tour 
en ruines, vieux débris monstrueux de quelle époque da- 
tez-vous ? Quel immense effort vous a fait surgir du roc 
et vous a imposés à lui ? « Ce mariage de l'homme et de 
la nature » qui forme toute société a dû être précédé ici 
de violentes attaques et de résistances victorieuses. Quels 
Ligures ou quels Ibériens, quelle peuplade italo-grecque 
adoratrice des hauts lieux choisit ce site sauvage pour y 
placer l'autel de ses Dieux, alors que les tribus humaines 
redoutaient la plaine découverte et cherchaient dans la 
montagne un abri pour leurs villes et un asile pour leur 
foi ? Quelles batailles durent se livrer contre la terre qui 
