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repousse et le ciel qui attaque ? L'orage, en ces hauts 
lieux, éclate brusquement en sourds grondements et en 
pluies diluviennes. Nul doute, que ce soit un effroi reli- 
gieux causé par les éléments déchaînés qui ait fait consa- 
crer à Minerve, protectrice des Cités, ce bloc calcaire pris 
entre le feu du ciel et les eaux grondantes de la Cesse et 
du Brian. 
Nos vaillantes bêtes escaladent la voie romaine qui con- 
duit à la Moderne Minerve élevée sur l'Acropole de l'an- 
tique Minerva. Nous y voici. A peine les voitures peu- 
vent-elles passer dans les rues tortueuses. D'ailleurs rien 
de banal, rien de mesquin. Cela a la majesté solitaire des 
ruines et aussi la pénétrante tristesse. Cette vieille porte, 
cette sombre tour, ces maisons basses, étroites et serrées; 
murs croulants. On a le sentiment d'une cité qui s'effrite 
pierre à pierre et qui ne se relèvera plus : l'eau et la vie 
ont abandonné Minerve. Les quelques indigènes, sur le 
pas des portes, ont l'air d'être les gardiens du lieu, non 
les propriétaires. Comment une affiche électorale sur une 
porte ? Nous ne sommes donc pas au Moyen-Age que je 
lis, en lettres d'imprimerie : « Vive celui-ci » — « A bas 
tel autre. » O civilisation ! 
L'auberge. — On descend, pleins d'appétit et les four- 
mis aux jambes. — Dame ! la course a été longue, bien 
qu'intéressante! — Va-t-on trouver un coin vert, un peu 
d'ombre pour se réconforter avant la visite aux horreurs 
préhistoriques. On dévale sur le Brian, on fond sur le 
bassin où il disparaît pour rejoindre son épouse la Cesse. 
Pareils aux sables sahariens qui boivent l'eau des ouadis, 
les graviers de la Cesse laissent hltrer jusqu'au lit souter- 
rain l'apport du Brian et des deux cours d'eau on ne voit 
pkis qu'une maigre citerne naturelle, seule réserve d'eau 
des Minervois. 
Voyez-vous ce filet de Brian qui fait tant de tapage ? à 
peine roule-t-il assez d'eau pour vous baigner la main, 
mais quelle onde fraîche, pure et gazouillante I Enfin un 
