Ein Ausflug in die Lctzlingor Heide. 
Gerade gegenüber von dem Wirtshaus beginnt ein uralter, riesiger 
Wildpark. Ehemals war das Betreten verboten, wie ein altes Plakat 
am Eingang noch zeigt, doch jetzt wird das Verbot nicht mehr so 
genau befolgt. Ich trete also durch das morsche Gittertor ein, und 
ein wunderbar schöner, riesengrosser Eichenhain nimmt mich auf. 
Den Bäumen, mehrhundertjährigen Exemplaren, sieht man es an, 
dass sie schon manchem Sturm und Wetter getrotzt haben, bei fast 
allen ist die Krone zerschmettert, und ein jeder hätte unzähligen Mengen 
von Höhlenbrütern Obdach gewähren können. Sorgfältig gepflegte 
Wege gibt es hier nicht, und nirgends war ein künstlicher Eingriff in 
die Natur zu merken. Dass kein Unterholz aufkommen konnte, dafür 
sorgte die grosse Menge von Hirschen, die hier gehegt werden und 
infolgedessen ausserordentlich zahm sind. Oft kann man bis auf wenige 
Schritte an ein ganzes Rudel herangehen, ehe sie sich entschliessen, 
aufzustehen und langsam davonzutrotten. Für den Wildphotographen 
kann ich mir kaum ein idealeres Terrain denken, als diesen Wildpark, 
wo sich hundertfach Gelegenheit bietet zu unschwer zu erlangenden, 
prächtigen Aufnahmen inmitten der stimmungsvollsten Umgebung. 
Hier wurde ich lebhaft an den berühmten Tiergarten bei Kopenhagen 
erinnert, wo mitten durch die ruhig lagernden Rudel Damwild 
sonntags ganze Scharen von Ausflüglern mit Kinderwagen usw. hin- 
durchpilgern, ohne dass sich das fast zum Haustier herabgewürdigte 
„Wild" darum bekümmert. 
Während ich so durch den endlosen Park dahinwandere und mich über 
das prächtigste Frühlingswetter, das man sich nur, denken kann, freue, 
treffen plötzlich seltsam krächzende Laute mein Ohr. Anfangs kann 
ich den Urheber dieser Töne nicht entdecken, aber bald werde ich 
hoch über mir einen Zug von 27 Kranichen (Oriis grus [L.]) gewahr, 
die gerade im Begriff sind, sich in ihre bekannte Zugformation zu 
rangieren. Lange blicke ich diesen schönen, sagenumwobenen Vögeln 
nach, und ein Gefühl der Trauer beschleicht mich, als ich daran denke, 
dass in nicht allzu langer Zeit der letzte dieser „Könige der Sumpf- 
vögel", wie Plöricke sie nennt, in Deutschland gebrütet haben dürfte. 
Ausserordentlich häufig ist überall die anmutige Heidelerche 
(Lullula arborea [L.]). Ihren lieblichen, glockenreinen Gesang kann man 
