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Die Biene eilet aus der Zelle, 
Wo sie entrichtet den Tribut; 
Die Thäler trocknen ab und färben 
Sich bunter in der Sonnengluth, 
Die Heerde lärmt, die Nachtigall 
Entzückt die Nacht mit süssen Schall . . . 
Lasst zwischen jenen sanften Höhen 
Hindurch uns gehen nach dem Bach, 
Der durch ein Lindenwäldchen fliessend 
Dem fernen Strome eilet nach. 
Dort singt die Nachtigall, der Liebling 
Des Frühlings mairche liebe Nacht . . . 
Alexander Puschkin, Onegin. 
Polnisch. 
Weisst Du? Dass von der Sperlinge Myriaden — 
Die Morgens hier sich sammeln wie zum Fest, 
Die Borken lesen und im Sand sich baden — 
Seit mir der Tod die ersten Kinder nahm, 
Kein einziger fortan zur Atzung kam! 
Ob sie sich vor dem Zeltdach, dem zerfetzten, 
Ob vor dem Ausdruck meiner Stirn entsetzten? 
Und niemals sind die Vöglein mehr gekommen, 
Mit stiller Trauer hab ich's wahrgenommen. 
Der Vater der Pesterkrankteri, von Julius Stowacki. 
Die Lerche. 
Hört Ihr wohl die Lerche singen 
Und die Flüglein rauschend schwingen? 
Lieder aus der Erdenwclt 
Sendet sie zum Himmolsz(dt 
Lerche, warum bittost Du? 
Um des eignen Nestleiiis Kuh ? 
Um das Körnchen winzig klein ? 
Um das Wasser kühl und reiu ? 
Mutter-Gottos-Siinger bin ich, 
J^ote für das Dörfchen innig; 
Wenn ich gut bin zu den Leuten 
Werden sie mir Schutz bereiten. 
