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Zauberkreis ein, für immer, zeitlebens. „Ich erinnere mich," schreibt er, dass 
ich eines Abends eine Beethoven'sche Symphonie hörte, dass ich darauf 
Fieber bekam, krank wurde, und als ich wieder genesen, Musiker geworden bin. 
Mittlerweile bezog er die Leipziger Hochschule, und belegte philoso- 
phische und ästhetische Collegien. Ganz besonders aber machte er unter Theo- 
dor We iniig, dem damaligen Cantor der dortigen Thomasschule, gründ- 
liche Studien im Contrapunkte, so dass er nach Jahresfrist die schwierigsten 
Aufgaben mit Sicherheit und Leichtigkeit zu lösen verstand. „Ich beschloss," 
schreibt er, „Musiker zu werden." Mit 20 Jahren treffen wir ihn bereits als 
Chordirigent in Würzburg, wo er seine ersten Opern schreibt : „die Feen" und 
bald darauf: „das Liebesverbot" — unreife Werke eines unreifen Jünglings, die 
kaum jemals zur Aufführung gelangten. 1834—1836 ist er Capellmeister 
am Magdeburger Theater, wo er sich voreilig mit der schönen ersten Lieb- 
haberin Minna Planer verlobte, die er auch einige Jahre später in Königs- 
berg heirathete. Sie war eine brave Frau, hatte aber durchaus kein Ver- 
ständnis für Wagners hohen Geistesflug. Es war eine Ehe ohne innere Sym- 
pathie. In dieser Zeit — 1837 — war ihm der Bulwer'sche Roman „Rienzi" 
in die Hände gefallen und hatte ihn mächtig angezogen. Ein begeisterter Tribun 
schwärmt, im Bunde mit seiner gleich starken und gleich begeisterten patrioti- 
schen Schwester, für die antike Republik im corrumpirten Rom. Eine Zeitlang 
steht er auf dem Gipfel der Macht, von dem er dann jählings hinabgeschleudert 
wird durch dasselbe Volk, das ihm noch soeben zugejauchzt hatte. Die 
lohenden Flammen des eigenen Hauses begraben den letzten Tribunen von 
Rom. Die Oper wurde entworfen in Riga, wo er ebenfalls als Capellmeister 
thätig war, und trägt noch durchaus den schablonenhaften Zuschnitt der 
alten Oper, mit Arien, Terzetten, Sextett, Ballet und Märschen. In kurzer 
Zeit war das Werk fertiggestellt, und Wagner schaute sich nunmehr nach 
einem Platze um, wo es mit Glanz und Pomp zur Aufführung gebracht werden 
konnte, denn darauf war es ja berechnet. Damals gab es in der ganzen Welt 
hierfür nur eine einzige geeignete Stätte, die grosse Oper von Paris, und 
sehr bald war der Entschluss gefasst: Auf, nach Paris! 
Er nahm heimlich von Riga Abschied und fuhr ohne genaue Kennt- 
nis des Französischen, ohne Empfehlungsbriefe und fast ohne Geld mit 
seiner Frau 1839 auf einem Segelschiffe nach Frankreich. Die Ueberfahrt 
war sehr stürmisch; das Schiff wurde leck an die Küste Norwegens ver- 
schlagen, wo sie vor Anker gehen mussten. Das Wüthen der Elemente, das 
Schlagen der Wellen und Rufen der Matrosen gaben ihm die erste Idee zum 
„fliegenden Holländer", einer Schiffersage, von der ihm unterwegs schon die 
Mannschaft Wunderdinge berichtet hatte. Bei allen seefahrenden Nationen existirt 
nämlich die Sage vom Geisterschiffe, das endlose Irrfahrten machen muss, 
ohne jemals in den Hafen der Ruhe zu gelangen. Es ist das mythische Bild 
ihrer eigenen Kämpfe gegen die empörten Elemente. Die alten Griechen 
nannten diesen unglücklichen Seemann mit dem ewigen Heimweh im Herzen : 
Odysseus. Bei uns in Deutschland ist es der fliegende Holländer. Auch 
unsere westfälische Dichterin Annette kennt das Geisterschiff und singt: 
