CHAPITRE DOUZIÈME. — MORT. 
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pour venir distraire le pauvre malade de sa solitude 
et rencourager d’une pieuse parole. Henry répondit 
à ce dévouement par un abandon et une confiance, 
dont le digne prêtre se sentait tout fier comme de la 
familiarité d’un saint. « Je n’ai qu’un regret, écri- 
Vait-il par la suite, c’est de ne l’avoir pas possédé 
dans ma maison dm^ant sa maladie. î» 
Le soir du 30 décembre, Henry, jalité déjà depuis 
plusieurs jours, était plus faible encore que de cou- 
tume. Au moment de le quitter, son visiteur eut comme 
le pressentiment qu’il ne le reverrait plus. Il voulut 
rester; mais son ministère l’appelait auprès de ses 
paroissiens. Il partit, promettant de revenir le len- 
demaij]. Henry, qui ne pouvait plus tenir sa plume, 
se proposait de lui dicter deux lettres à destination 
de la Belgique. Au dernier instant, il voulut ajouter 
une recommandation qui paraissait le préoccuper; 
mais un accès de toux l’en empêcha. 
Que devaient dire ces deux lettres? Envoyaient-elles 
le suprême adieu à tous ceux qu’il avait aimés sur 
la terre? Ou bien voulaient-elles encore parler d’es- 
pérance? Dieu le sait. 
Une demi-heure environ après le départ de son 
ami, Henry se trouva plus mal. L’agonie commençait. 
Jusqu’à ce moment-là, peut-être, le pauvre enfant s’é- 
tait préparé à la vie. Mais quand, brusquement, il 
vit la mort se pencher sur lui, son cœur ne s’émut pas. 
Pourquoi se serait-il attristé? La mort était une dis- 
position comme une autre, de Celui que, dans sa 
confiance filiale, il n’appelait jamais que le /bon 
