TALATA. — ENTRÉE EN MÉNAGE. 
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7 août. 
Le maître decole de Salonjo accourt précipitamment et m’avertit 
qu’un enfant est très gravement malade... Très gravement malade ne 
veut pas dire ici « à la mort », car nos Malgaches n’ont guère en fait de 
maladies la notion des nuances. « Très gravement malade, » cela veut 
dire quelquefois être enrhumé. Mais ce sont choses qu’on ne peut 
débrouiller à distance. Interroger mon homme, c’est inutile. Lorsque je 
leur demande si le malade est près de mourir, ils me regardent avec un 
air eiïaré et me répondent invariablement : « A sa : Je n’en sais rien. » 
Comme si on pouvait deviner qu’un homme va mourir. Oh! ces blancs! 
Bref je file grande vitesse vers Salonjo, traverse la foule assemblée 
pour le paiement de l’impôt, jette en passant quelques saluts et quelques 
mots, franchis la rivière sans permettre à Trésor déconcerté d’y plonger 
le bout du nez suivant son habitude, bondis faute de chemin à travers un 
fourré d’arbustes enchevêtrés en diable et parviens ainsi rapidement au 
vala (hameau) indiqué. Mon petit malade a une fièvre carabinée, c’est 
clair, mais il est loin d'être mort. N’importe, je lui administre de la 
quinine pour le corps et une absolution pour l’âme. 
Là-dessus accourent foule de quémandeurs de remèdes. C’est une 
scène que j’ai déjà racontée. 
Le maître d’école m’entraîne dans d’autres maisons. Je trouve un 
bon vieux que mon arrivée semble toucher profondément. Il veut se 
mettre à genoux pour me recevoir et me prend la main pour me la 
serrer. Que me raconte-t-il? je ne sais trop : les vieux Betsiléos ont une 
manière de parler qui déroute même d’anciens missionnaires : il y a sans 
doute un peu .d’auvergnat dans leur idiome. Je propose à mon homme 
de purifier son cœ ir. Il accepte. Les gens se retirent, inutilement, 
car mon pénitent se dispense absolument de parler à voix basse. Lorsque 
je le quitte, il me serre de nouveau la main. 
Je sors pour courir à d’autres malades. On me prévient qu’il y a une 
personne qui se meurt. Cette fois c’était clair. Chemin faisant, j’interroge. 
« Est-elle baptisée? — Non. » Introduit dans la case, je trouve sur une 
natte un paquet de chiffons. On me découvre un coin du paquet et je 
finis par deviner une tête. Est-ce un enfant, un homme, une femme? Que 
faire? Le moribond n’a plus guère de connaissance. On essaie de lui 
parler et l’on n’obtient qu’un grognement inarticulé. Comment trancher 
le cas? « Avait-il sa connaissance ce matin ? — Oui. — A-t-il demandé le 
baptême? — On le lui a proposé et il a consenti. — Ah! nous sommes 
