DIFFICULTÉS ET JOIES. 
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Je n’ai rien retranché à ce récit, pas même les barbarismes et les 
fautes d’orthographe, bien excusables chez un enfant de quinze ans 
maniant une langue étrangère. Je n’ai rien à y ajouter. C’est une narra- 
tion à la Joinville. Elle n’en est pas plus mal. 
L’enterrement s’est fait chrétiennement, ce qui n'est pas un mince 
mérite. Nos malheureux Betsiîéos semblent repris de folie païenne. Il 
faut dire aussi que les suppôts du diable redoublent de rage et d’activité. 
25 mars. 
Elles étaient là à m’attendre depuis plusieurs jours, dormant paisi- 
blement derrière la porte grise de ma chambrette, comme deux vieilles 
amies, deux vieilles connaissances, quand j’eus enfin l’occasion de passer 
par la capitale, de grimper jusqu’à mon chez-moi citadin. Donc elles 
étaient là, l’une presque énorme, l’autre de moindre taille, mais toutes 
deux trapues et rebondies, toutes deux légèrement salies et déhanchées 
par les aventures d’un long voyage. La première, paraît-il, venait de 
Belgique; l’autre du pays natal et de la maison paternelle. Pour me 
rendre visite, elles avaient fait des lieues de chemin de fer, des milles et 
des milles de bateau, affronté les ardeurs de la mer Rouge, subi le roulis 
perpétuel de l’océan Indien, essuyé toutes les avanies et les indiscrétions 
de deux ou trois douanes, enduré les angoisses et les cahots effrayants de 
plusieurs transbordements, enfin traversé les précipices et accepté les 
averses invraisemblables de la route de Mananjary. 
Déjà rien qu’à les voir avec leur mine écorniflée, leurs blessures, 
leurs entorses et leurs érafîements, mon imagination, entraînée de par 
delà des mers, revoyait d’autres mondes et d’autres cieux. 
Mais ce fut encore bien une autre envolée de souvenirs, quand je me 
mis à interroger et à sonder mes deux aimables visiteuses, quand peu à 
peu par douce violence, je me mis à leur arracher un par un leurs 
intéressants mystères. 
J’abordai d’abord la petite... caisse; car il s’agit de caisses. Oh! ce 
quelle me raconta! Je ne dirai pas tout; ce seraient des années d’histoire 
familiale, et trop personnelle. J’y retrouvais des épisodes d’enfance depuis 
longtemps oubliés, des souvenirs d’êtres aimés et déjà disparus, des fêtes 
intimes dont depuis longtemps j’avais perdu la mémoire et qui derrière 
un bibelot, derrière un jouet, derrière une broche, un pendant d’oreilles, 
un ruban, un brassard, se réveillaient tout à coup et revivaient comme 
par enchantement avec une intensité prodigieuse. Les voici donc, ces 
petites maisonnettes de mes anciennes crèches de Noël, les petits chalets 
suisses, les minuscules rochers, les imperceptibles brebis accompagnées 
