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CHEZ LES BETSILÉOS. 
Devant nous, à l’orient, se produisait un (phénomène assez curieux. 
Tandis qu’au-dessus de nos têtes les clartés du couchant s’amortissaient et 
se diffusaient au point de s’éteindre dans le bleu vague du firmament, 
elles se précisaient et semblaient se refléter tout entières sur l’orient de 
l’horizon et donnaient à s’y méprendre l’illusion d’une seconde aurore. Et 
quelle richesse de couleurs! Là-bas une blancheur encore éclatante illu- 
minée de rayons d’or et allant s’adoucissant progressivement en teintes de 
topaze et d’émeraude, ici toutes les variétés de violet, toutes les gammes 
des nuances mauves ou roses. 
Au sud, une longue bande de nuées couleur d’encre forme un archipel 
mouvant à l’aspect sans cesse renouvelé. D’autres nues plus sombres 
encore rappellent le teint gris et inégal d’un dessin au crayon mal estompé. 
Autour de nous la terre quitte ses teintes chaudes du jour pour revêtir les 
tons mornes et indécis du soir. Seuls se détachent encore le long rouleau 
blafard de la route desséchée et les blanches saillies des rocs dépouillés de 
verdure. Tout est calme. Les bruits sont assourdis et pourtant le paysage 
est vivant. Ici, c’est un troupeau de bœufs qui en file indienne remonte 
paisiblement de la rizière où il a pâturé pendant la journée, à la fosse 
circulaire qui lui sert de refuge durant la nuit. Tout autour, deux ou trois 
bambins noirs à ceinture blanche s’agitent et circulent avec une véritable 
activité de chiens de berger. Plus loin, du fond d’un hameau s’échappe un 
long panache de fumée que la fraîcheur du crépuscüle retient abaissé vers 
la terre et qui glisse lentement sur la plaine. Là-bas, c’est une petite 
lumière à allure de feu-follet qui circule derrière un buisson où se cache 
sans doute quelque cabane. Sur la route, tantôt un passant qui se détourne 
à notre rencontre pour nous livrer passage sur l’étroit sentier, tantôt 
quelque gentille alouette au ventre gris clair, qui s’en vient voleter ou 
trottiner devant nous à la distance de quelques pas, repart à notre 
approche pour aller se reposer un peu plus loin et continue indéfiniment 
son joyeux manège. 
Aux environs de Maneva, sur un sommet solitaire, auprès de vieux 
tombeaux carrés et moussus et d’une grande pierre droite dressée au 
milieu des herbes qui l’assiègent, dans un paysage rendu de plus en plus 
fantastique par l’obscurité croissante, un vieil arbre tourmenté s’échappe 
d’un tas de vieilles roches et tord en tous sens ses bras noueux presque 
dégarnis. On s’attend, en passant là, à voir surgir de terre la bande des 
djinns, des lutins ou des farfadets et à assister à la ronde folle des petits 
génies Scandinaves ou des démons nains des contes de Bretagne. 
Quelle jolie place pour un sabbat, quel splendide décor pour une évoca- 
tion de sorcières ! 
