IKONGO ET LES TANALES. 
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jeté sur l’un des affluents. Mes porteurs profitent du voisinage de l’eau 
pour rafraîchir leur toilette, et un brave indigène s’approche de moi pour 
me présenter un gros cornet de framboises. « Combien? lui dis-je, croyant 
à une offrande intéressée. — Pas d’autre intention que de vous faire plai- 
sir. » Que dites-vous de cette entrée en matière au pays tanale? N’est-ce 
pas touchant, poétique, biblique? Y a-t-il des peintres parmi vous, chers 
lecteurs? Si oui, quelle plus jolie toile! un col entre deux énormes monta- 
gnes boisées, un pont rustique, des porteurs se désaltérant où se lavant 
les pieds parmi les rochers où jaillit l’eau du torrent, et dans un coin de 
verdure un bon vieux s’approchant du missionnaire avec une collection de 
jolis fruits cramoisis soigneusement déposés dans une feuille de bananier 
roulée en cône; pêle-mêle sur le gazon, le filanjane, les bagages; en haut 
un ciel d’azur; au fond, la profonde vallée où glisse paisiblement une large 
rivière. 
Nous en suivons bientôt les bords à quelques mètres de distance, 
sautant plutôt que franchissant les nombreux petits cours d’eau qui vien- 
nent s’y jeter en ravinant les talus voisins. Rarement la passerelle est 
intacte. Des bois qui en constituaient le tablier, plusieurs ont disparu. 
Les survivants branlent dans la vase des berges détrempées, et mes por- 
teurs néanmoins n’hésitent pas : chacun choisit rapidement du regard son 
point d’appui, et nous passons sans encombre. Sur la rive hérissée de 
grands roseaux, nous rencontrons pas mal de pêcheurs. Certains, aux 
endroits moins profonds, vont se planter sur quelque banc de sable ou de 
rocher, ayant de l’eau jusqu’aux genoux, et, sans crainte des refroidisse- 
ments, attendent patiemment le poisson. Les captures que j’ai pu aper- 
cevoir m’ont paru assez petites, douze à quinze centimètres. Le corps était 
presque transparent. 
Cette fois, je me sens réellement aux tropiques. Un sentier étroit 
circulant au milieu de la verdure luxuriante, une végétation de tiges 
pressées, étouffées, enlacées, jaillissant comme un débordement du sein 
trop fécond de la terre, et semblant se disputer une petite place à la 
lumière ardente du grand soleil. Aux trois quarts enfouies dans les taillis, 
des cases en bois perchées sur quatre pieds, élevées d’un mètre au- 
dessus du sol, une population aux colliers voyants et aux costumes 
rudimentaires, voilà bien la Terre-Noire telle que je me la figurais 
d’après les récits des voyageurs. Parfois, au milieu des Hovas ou des 
Betsiléos, on pourrait se croire en France. Ici, pas d’erreur, nous sommes 
en Afrique. 
Nous nous arrêtons quelques instants à mi-distance de la montagne 
et de Fort-Carnot dans un village qui paraît important. J’y compte près 
