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n’es pas content, — lui disais-je ; — le gros livre 
allemand et le petit monsieur qui le lit ne suffisent 
pas à ton bonheur. Je comprends, tu ne peux te 
souffrir céans, tu voudrais courir Dieu sait où, et 
de force ici retenu tu fatigues par tes trépigne- 
ments la grande rose blanche qui n’en peut mais...» 
Cependant, à vrai dire, c’étaient de ma part des 
suppositions quelque peu hasardées et dont la jus- 
tesse me semblait par moments douteuse à moi- 
même. Le visage de la marquise respirait quel- 
quefois un contentement parfait, et quand le petit 
pied pressait avec une vigueur incomparable les 
pédales du piano ou qu’il piaffait triomphalement 
sur le bel escalier de marbre des Propylées, il était 
assurément à mille lieues de toute mélancolie. 
Il y avait à peu près deux mois que le comte 
de B... était parti, quand par une belle matinée 
du commencement de l’automne, étant montés tous 
sur l’Acropole, nous nous arrêtâmes quelques mi- 
nutes à considérer des fouilles qui se faisaient à 
l’est du Parthénon. D’ordinaire ce genre de spec- 
tacle intéressait vivement la marquise; à chaque 
coup de bêche elle s’attendait à voir sortir de terre 
le bras ou la jambe d’une statue, et les plaisirs de 
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